Teil 1 Treibgut

Jane 23, 10 Jahre alt

Manchmal hätte sie gerne gewusst, wo sie herkam, aber sie hütete sich, zu fragen. Solche Fragen waren unaufmerksam, und wenn man unaufmerksam war, wurden die Mütter böse.

Meistens interessierte sie sich ohnehin mehr für den Schrott als für sich selbst. Der Schrott war von jeher ihre Aufgabe gewesen. Schrott gab es immer, und immer noch mehr Schrott. Sie wusste weder, wo er herkam, noch was damit geschah, wenn sie fertig war. Irgendwo in der Fabrik musste es einen ganzen Raum voller unsortiertem Schrott geben, aber sie hatte ihn nie zu Gesicht bekommen. Sie wusste zwar, dass die Fabrik ziemlich groß war, aber nicht, wie groß. Groß genug für all den Schrott und all die Mädchen. Groß genug, um alles zu sein.

Schrott war wichtig. So viel wusste sie. Die Mütter sagten ihr zwar nie, wieso, aber sie hätten sie schließlich nicht ohne Grund zur Sorgfalt angehalten.

Schon bei ihrer allerersten Erinnerung ging es um Schrott – eine kleine Treibstoffpumpe voller Algenschlamm. Sie hatte sie gegen Schichtende aus dem Behälter genommen und dabei schon richtig müde Hände gehabt, aber sie hatte geschrubbt und geschrubbt und geschrubbt, um die kleinen Rillen in dem Metall sauber zu bekommen. Etwas von den Algen war ihr unter die Fingernägel geraten, was sie erst merkte, als sie später im Bett auf ihnen herumkaute. Die Algen schmeckten scharf und komisch, ganz anders als die Mahlzeiten, die sie tagsüber trank. Der Geschmack war richtig schlimm, aber sie hatte bis dahin kaum etwas anderes kennengelernt, vielleicht abgesehen von ein wenig Seife unter der Dusche, ein bisschen Blut, wenn sie bestraft wurde. Mit pochendem Herzen und fest angezogenen Zehen lutschte sie in der Dunkelheit die Algen von ihren Fingernägeln. Es war schön, diesen schlechten Geschmack zu schmecken. Keiner wusste, was sie gerade tat. Keiner fühlte, was sie fühlte.

Diese Erinnerung lag lange zurück. Inzwischen reinigte sie keinen Schrott mehr. Das war eine Arbeit für kleine Mädchen. Jetzt arbeitete sie im Sortierraum, zusammen mit den anderen Janes. Sie nahmen Sachen aus den Behältern – noch nass von der Reinigungsflüssigkeit, noch voller winziger Fingerabdrücke – und entschieden, was noch gut und was Abfall war. Was aus dem guten Zeug wurde, wusste sie nicht genau – nur, dass die älteren Mädchen es reparierten oder andere Dinge daraus machten. Das würde sie im nächsten Jahr lernen, wenn der neue Arbeitsplan herauskam. Dann würde sie elf sein, genau wie die anderen Janes. Sie war Nummer 23.

Das Morgenlicht sprang an und begann warmzulaufen. Bis es überall eingeschaltet war und der Weckalarm ertönte, würde es noch ein bisschen dauern. Jane 23 wachte immer auf, bevor das Licht anging. Ein paar der anderen Janes ging es genauso. Sie hörte, wie sie sich in ihren Kojen rekelten und gähnten. Das Tappen zweier Füße auf dem Weg zum Badezimmer hatte sie schon vorhin mitbekommen. Jane 8. Sie ging immer als Erste pinkeln.

Jane 64 rutschte auf der Matratze zu ihr herüber. Jane 23 hatte nie eine Koje ohne Jane 64 gehabt. Sie waren Bettgefährtinnen. Jedes Mädchen hatte eine Bettgefährtin, außer den Trios. Zu Trios kam es, wenn eine von zweien wegging und nicht mehr wiederkam und die andere einen Schlafplatz brauchte, bis eine neue Bettgefährtin frei wurde. Die Mütter sagten, dass das gemeinsame Schlafen sie gesund hielt. Dass die Mädchen einer sozialen Spezies angehörten, und soziale Spezies funktionierten am besten, wenn sie Gesellschaft hatten. Jane 23 verstand nicht so richtig, was eine Spezies war. Was auch immer es bedeutete, es war nichts, was bei ihr und den Müttern gleich war.

Sie rutschte ganz nah an Jane 64 heran und drückte die Nase gegen ihre Wange. Es fühlte sich gut an. Manchmal, auch wenn sie bei Schichtende richtig müde war, blieb sie so lange wie möglich wach, nur um dicht bei Jane 64 liegen zu können. Die Koje war der einzige Ort, wo es manchmal ruhig war. Einmal hatte sie eine Woche lang allein geschlafen, als Jane 64 im Krankenflügel gewesen war, weil sie im Schmelzraum etwas Schlechtes eingeatmet hatte. Keine gute Woche. Alleinsein mochte Jane 23 gar nicht. Sie war froh, dass man sie nie in ein Trio gesteckt hatte.

Ob sie und Jane 64 wohl zusammenbleiben würden, wenn sie zwölf waren? Sie hatte keine Ahnung, was danach aus den Mädchen wurde. Die letzte Charge, die zwölf geworden war, waren die Jennys gewesen. Die waren verschwunden, als der letzte Arbeitsplan bekanntgegeben worden war, genau wie die Sarahs und die Claires in den Jahren davor. Sie wusste nicht, wohin sie gegangen waren, genauso wenig wie sie wusste, was aus dem reparierten Schrott wurde oder woher die neuen Chargen kamen. Die Jüngsten waren mittlerweile die Lucys. Sie machten viel Lärm und hatten von nichts eine Ahnung. Die jüngste Charge war immer so.

Der Weckton schrillte, erst leise, dann immer lauter. Jane 64 wurde langsam wach, wie jedes Mal. Der Morgen fiel ihr immer schwer. Jane 23 wartete mit dem Aufstehen, bis die Augen von 64 offen waren. Wie alle Mädchen machten sie gemeinsam das Bett und stellten sich dann vor den Duschen an. Sie legten ihre Schlafkleidung in den Behälter, machten sich nass und wuschen sich. Eine Wanduhr zählte die Minuten, aber Jane 23 musste nicht hinsehen. Sie wusste, wie sich fünf Minuten anfühlten. Sie tat das schließlich jeden Tag.

Eine Mutter kam herein und reichte jeder Jane beim Hinausgehen ein Bündel saubere Arbeitskleidung. Jane 23 nahm ein Kleiderbündel aus den Metallhänden der Mutter entgegen. Natürlich hatten die Mütter Hände und auch Arme und Beine, genau wie die Mädchen, nur größer und stärker. Gesichter hatten sie jedoch nicht. Nur ein ausdrucksloses, glattpoliertes, rundes Silberding. Jane 23 wusste nicht mehr, wann sie begriffen hatte, dass die Mütter Maschinen waren. Manchmal überlegte sie, wie sie wohl von innen aussahen, ob da gutes Zeug oder Abfall drin war. Abfall konnte es eigentlich nicht sein, denn die Mütter irrten nie. Doch wenn sie böse wurden, stellte Jane 23 sie sich manchmal voller Abfälle vor, rostig und scharfkantig und funkensprühend.

Jane 23 betrat den Sortierraum und setzte sich an ihre Werkbank. Eine gefüllte Essenstasse und ein Behälter mit gereinigtem Schrott erwarteten sie. Sie zog die Handschuhe an und nahm sich das erste Stück vor: eine Schalttafel, deren Display von lauter kleinen Rissen durchzogen war. Sie drehte sie um und betrachtete die Ummantelung; sie schien sich leicht öffnen zu lassen. Dann nahm sie einen Schraubendreher aus dem Werkzeugkasten und zerlegte die Schalttafel, ganz behutsam. Sie stocherte an den Drähten und Kontakten herum, auf der Suche nach Teilen, die sich noch verwerten ließen. Das Display war hinüber, aber die Hauptplatine war vielleicht noch in Ordnung. Langsam, ganz langsam, zog sie sie heraus und achtete dabei darauf, die Schaltkreise nicht zu berühren. Sie schloss die Platine an zwei Elektroden an, die sich hinten an ihrer Werkbank befanden. Nichts geschah. Sie besah sich die Sache ein wenig genauer. Zwei Kontakte waren nicht dort, wo sie sein sollten, also bog sie sie wieder zurecht und versuchte es erneut. Die Platine leuchtete auf. Das fühlte sich gut an. Es war immer gut, wenn man die Teile fand, die noch funktionierten.

Sie legte die Hauptplatine in den Kasten für die heilen Teile und das Display in den Kasten für die Abfälle.

Der Vormittag verging größtenteils auf die gleiche Weise. Eine Sauerstoffanzeige. Eine Heizspirale. Eine Art Motor (bei dem hatte es richtig Spaß gemacht, sich reinzufuchsen – alle möglichen kleinen Teile, die sich drehten und drehten und drehten …). Als der Kasten mit den kaputten Teilen voll war, brachte sie ihn zu der Luke gegenüber. Sie kippte die Abfälle hinein, und sie fielen hinab in die Dunkelheit. Unten brachte ein Förderband sie fort zu … wo die Abfälle eben hinkamen. Fort.

»Du bist heute sehr aufmerksam, Jane 23«, sagte eine der Mütter. »Sehr schön.« Jane 23 fühlte sich gut, als sie das hörte, aber nicht richtig gut, nicht wie in dem Moment, als die Hauptplatine funktioniert oder als sie darauf gewartet hatte, dass Jane 64 aufwachte. Es war ein kleines gut, nur das Gegenteil von dem, wenn die Mütter böse waren. Manchmal war es richtig schwer, zu erraten, wann sie böse sein würden.

Lovelace

Jenseits des riesigen Shuttledocks herrschte dichtes Gedränge, aber Pepper nahm das Kit bei der Hand und ging mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der das schon hundertmal getan hatte, voran. Lovelace bemühte sich, aus dem Getümmel der vernunftbegabten Wesen, durch das sie sich kämpften, schlau zu werden – Händler, die Ware hinter sich herzerrten, Familien, die einander umarmten, soweit ihre Gliedmaßen es zuließen, Touristen auf Tunnelhopping-Tour, die auf die Karten ihrer Scriben starrten – aber es waren einfach zu viele. Viel zu viele. Nicht so sehr das Übermaß an Informationen erschöpfte sie, sondern die fehlenden Begrenzungen. Port Coriol nahm einfach kein Ende, es gab keine Schotten oder Fenster, die einen Kontext lieferten, keinen Punkt, ab dem ihre Direktive, jedem noch so winzigen Detail Beachtung zu schenken, zur Ruhe kam. Immer weiter dehnte der Pulk sich aus, über die Gassen und Gehwege, ein Gewirr aus Sprache und Licht und flüchtigen Chemikalien.

Es war zu viel. Zu viel, und dabei erschwerten die vorhandenen Einschränkungen es noch zusätzlich, alle Eindrücke zu verarbeiten. Hinter dem Kit passierte alles Mögliche, das wusste sie. Sie hörte es, roch es. Der Kegel der visuellen Wahrnehmung, der sie bei der Installation verwirrt hatte, trieb sie mittlerweile in den Wahnsinn. Sie ertappte sich dabei, wie sie das Kit bei lauten Geräuschen und grellen Farben herumfahren ließ, in dem verzweifelten Versuch, alles zu erfassen. Das war ihr Job. Schauen. Beobachten. Hier ging das nicht, nicht bei diesen bruchstückhaften Ansichten in einem grenzenlosen Gedränge. Nicht in einer Stadt, die einen ganzen Kontinent bedeckte.

Das wenige, das sie tatsächlich verarbeiten konnte, warf Fragen auf, die sie nicht zu beantworten vermochte. Um sich vorzubereiten, hatte sie sich im Shuttle so viel wie möglich heruntergeladen – Bücher über das Verhalten vernunftbegabter Wesen in der Öffentlichkeit, Artikel über Sozialökonomie, Steckbriefe der vielen Kulturen auf Port Coriol. Aber dennoch sah sie immer wieder etwas Unerwartetes. Was war das für ein Gerät, das dieser Aandrisk mit sich herumschleppte? Warum hatten manche Harmagianer rote Tupfen auf ihren Wagen? Wieso brauchten Menschen, rein anatomisch gesehen, keine Atemmasken, um sich vor den Gerüchen dieses Ortes zu schützen? Während sie das Kit weiter geradeaus lenkte, füllte sie eine Datei mit Fragen, in der Hoffnung, dass sich später eine Gelegenheit ergeben würde, sie zu beantworten.

»Blue!«, rief Pepper, ließ das Kit los und schwenkte die Arme über den Kopf. Sie schleppte eine Reisetasche und einen großen, scheppernden Werkzeugkoffer mit sich herum, beschleunigte aber dennoch ihre Schritte. Ein Menschenmann kam ihr entgegen und traf sie auf halbem Weg. Er war groß und eher schmal gebaut, aber nicht dünn wie Pepper und auch nicht haarlos. Lovelace durchstöberte ihre visuellen Infodateien. Das menschliche Genom war zu vielfältig, um jemandes Abstammung bestimmen zu können, ohne denjenigen zu fragen. Mit seiner goldbraunen Haut hätte Blue alles Mögliche sein können – ein Marsianer, ein Exodaner oder auch ein Nachfahre der unabhängigen Kolonisten. Doch schon ein kurzer Blick machte klar, dass all das als Herkunft nicht in Frage kam. Es war etwas Fremdartiges an ihm, etwas allzu Glattes, Ebenmäßiges. Als Lovelace beobachtete, wie er Pepper umarmte und diese sich auf die Zehenspitzen stellte, um ihn zu küssen, fiel ihr sofort auf, wie sehr sich die beiden von den anderen Menschen unterschieden, die man hier und da in der Menge sah. Die blassrosa Pepper mit ihrem glänzenden, haarlosen Schädel, Blue mit seinem … Lovelace kam nicht darauf, was an ihm anders war. Die beiden sahen ungewöhnlich aus, keine Frage. Sie selbst hingegen nicht, zumindest glaubte sie das nicht. Das Kit sah aus, als hätte man aus einem Lehrbuch über interspeziäre Beziehungen das »Mensch«-Beispiel kopiert: braune Haut, schwarze Haare, braune Augen. Sie war dankbar, dass der Hersteller sie klugerweise so unauffällig gestaltet hatte.

Blue drehte sich um und lächelte sie herzlich an. Das Kit erwiderte sein Lächeln. »W-willkommen auf dem Port«, sagte Blue. Er sprach mit einem seltsamen Akzent, über den sie keine Informationen hatte, und manche Silben kamen mit leichter Verzögerung. Letzteres war kein Punkt für ihre Fragenliste; Pepper hatte im Shuttle bereits erwähnt, dass ihr Partner einen Sprachfehler hatte. »Ich, äh, ich bin Blue. Und du bist …?«

»Sidra«, sagte sie. Sie hatte den Namen dreieinhalb Stunden vor der Landung in einer Datenbank gefunden. Ein Menschenname irdischen Ursprungs, so wie Pepper ihr geraten hatte. Allerdings hätte sie nicht sagen können, wieso gerade dieser Name ihr ins Auge gestochen hatte. Laut Pepper genügte das als Grund, ihn anzunehmen.

Blue nickte, und sein Lächeln wurde noch etwas breiter. »Sidra. Wirklich, ähm, wirklich schön, dich kennenzulernen.« Er sah Pepper an. »Gab es irgendwelche Schwierigkeiten?«

Pepper schüttelte den Kopf. »Alles lief nach Plan. Die Einrichtung ihres Armbands war ein Kinderspiel.«

Sidra blickte auf das gewebte Armband, das Pepper ihr gegeben hatte. So viele Lügen verbargen sich darunter, in diesem kleinen, quadratischen Plättchen unter ihrer Haut. Falsche Anzeigen über Imunobots, die sie nicht besaß. Eine Personaldatei, die sich Pepper vor zwei Stunden ausgedacht hatte. Eine Personalnummer, die laut Pepper keine Probleme machen würde, solange Sidra nicht in den Zentralraum fliegen wollte (was sie nicht vorhatte).

Blue sah sich um. »Vielleicht, ähm, vielleicht sollten wir das nicht gerade hier besprechen.«

Pepper verdrehte die Augen. »Als ob uns irgendjemand zuhören würde.« Sie setzte sich in Bewegung. »Ich wette, die Hälfte dieser Arschlöcher hat gefälschte Frachtpapiere.«

Das Gedränge wurde immer schlimmer. Vielleicht wäre es ja weniger anstrengend, wenn sie ihre gesamte Aufmerksamkeit auf einen Punkt konzentrierte, dachte Sidra. Aber das war leichter gesagt als getan. Sie war dafür gemacht, den Input aus verschiedenen Quellen gleichzeitig zu verarbeiten – aus Schiffskorridoren, verschiedenen Räumen, dem Weltraum außerhalb des Schiffsrumpfs. Sich auf eine Sache zu konzentrieren, bedeutete, dass das Schiff in Gefahr oder dass sie durch zu viele Aufgaben überlastet war. Natürlich traf nichts davon zu, aber es machte sie trotzdem nervös, ihre Prozesse auf diese Weise beschränken zu müssen.

Sie richtete den Blick des Kits auf Peppers Hinterkopf und ließ ihn dort ruhen. Nicht umsehen, dachte sie. Hier gibt es nichts von Interesse. Gar nichts. Geh einfach nur Pepper nach. Außer ihr gibt es nichts. Alles andere ist nur Lärm. Rauschen. Hintergrundstrahlung. Ignorier es. Ignorier es.

Eine Minute und zwölf Sekunden lang klappte das ganz gut, bis Pepper die Barriere niederriss. »Nur zur Info für später«, sagte sie und wies mit dem Kopf nach hinten zu einem auffällig gestrichenen Kassenhäuschen, »da drüben ist das Schnellbahnzentrum. Wenn du oberirdisch reisen willst, ist das der beste Weg. Ich zeige es dir ein andermal. Wir dagegen machen uns jetzt auf zur dunklen Seite dieses Felsbrockens.« Sie bog unvermittelt ab und ging eine Rampe hinunter, die unter die Erde führte. Sidra verschob ihren Fokus zu dem Schild, das darüberhing.

»Reisen wir unter Wasser?«, fragte Sidra. Die Vorstellung beunruhigte sie auf unerwartete Weise. Der Coriol-Mond war größtenteils von Wasser bedeckt und die Entfernung zwischen seinen beiden Kontinenten beträchtlich. Unterhalb der Meeresoberfläche zu reisen hatte sie allerdings nicht in Betracht gezogen. Irgendwie hatte sie viel weniger Angst davor, im Weltall auseinanderzubrechen, als von den Wassermassen zerquetscht zu werden.

»Ja, hier geht es nach Hause«, sagte Blue. »Ich fahre jeden, ähm, jeden Tag diese Strecke, aber es macht mir immer noch Spaß.«

»Wie lange dauert die Fahrt?«

»Etwas mehr als eine Stunde«, antwortete Pepper.

Das Kit blinzelte. »Das ist ja nicht sehr lange.« Überhaupt nicht lange, wenn man bedachte, dass sie den Mond halb umrunden würde.

Pepper grinste sie an. »Wenn man ein Problem hat, heuert man am besten ein paar Sianats an, dann kann man sein blaues Wunder erleben.«

Sie betraten ein hell erleuchtetes unterirdisches Gewölbe, die Wände gepflastert mit einem abscheulichen Sammelsurium aus blinkenden und wabernden Pixel-Postern, die lokale Geschäfte bewarben. Trotz des Gedränges gab es kleine Verkaufsstände – Snacks, Getränke und allerlei Krimskrams, den Sidra nicht identifizieren konnte. Das ganze Gewölbe war von einer gewaltigen Plexröhre durchzogen, in der einzelne Transportwagen von einer Art Energiefeld gehalten wurden.

»Ah, gut«, sagte Pepper. »Wir kommen gerade zur rechten Zeit.«

Sidra ging weiter hinter ihr her, wobei sie die Details der Transitbahn so schnell wie möglich aufnahm und sich alles notierte, was sie später nachschlagen wollte. Jeder Wagen war in verschiedenen Sprachen beschriftet: Äluoner. Aandrisks. Laru. Harmagianer. Quelin. Sie folgte Pepper und Blue in den Wagen mit der Aufschrift Menschen. »Wieso sitzen die verschiedenen Spezies nicht zusammen?«, fragte sie. Getrennte Reisewaggons passten nicht zu dem, was sie über das berühmte Gleichheitsprinzip des Ports gelesen hatte.

»Verschiedene Spezies«, sagte Blue, »verschiedene Hinterteile.« Er nickte zu den Reihen der abgerundeten Sitze mit den hohen Lehnen hinüber, die für Aandrisk-Schwänze oder harmagianische Wagen ungeeignet waren.

Sie saßen zu dritt in einer Reihe. Mit einem lauten Scheppern stellte Pepper ihre Werkzeugtasche auf dem vierten Sitz ab. Nur eine Gruppe Touristen sah auf und schaute zu ihnen hinüber (trotz Sidras beschränkter Erfahrung bei der Beobachtung vernunftbegabter Wesen waren Touristen für sie jetzt schon leicht zu erkennen). Abgesehen davon schien niemand im Reisewaggon von ihnen Notiz zu nehmen. Eine Frau, die über und über mit Metallimplantaten bedeckt war, sah sich irgendetwas Schrilles auf ihrem HUD an. Ein alter Mann mit einer Topfpflanze auf dem Schoß war bereits eingeschlafen. Ein kleines Mädchen leckte an seiner Stuhllehne; ihr Vater verbat es ihr halbherzig, als wüsste er schon, dass es vergeblich war.

Sidra musterte die Kabine. Sie war so erpicht darauf gewesen, dem Shuttle zu entkommen, doch in dem Gedränge war ihr klargeworden, dass geschlossene Räume das geringere Übel waren. In Räumen gab es Begrenzungen. Wände. Türen. Das vage Bewusstsein von nicht sichtbaren Vorgängen, die sich hinter dem Kopf des Kits abspielten, war immer noch beunruhigend, aber jetzt befand sie sich drinnen, und drinnen war etwas, womit sie sich auskannte.

Eine Durchsage in mehreren Sprachen ertönte – Klip, Hanto, Reskitkish. Parallel dazu flimmerten äluonische Leuchtröhren in allen Schattierungen. Sidra starrte auf die tanzenden Schlieren der Farbsprache und hätte sich in dem Anblick beinahe verloren.

Die Türen schlossen sich und verschmolzen mit den lichtundurchlässigen Wänden. Ein Summen erklang, gleich darauf ein Surren, dann folgte ein gewaltiger Luftzug. Sidra spürte, dass sie sich bewegten, obwohl es innerhalb des Wagens kühl und angenehm war. Der alte Mann neben ihr begann zu schnarchen.

Sie drehte den Kopf des Kits hin und her, um möglichst alle blinden Bereiche abzudecken. »Gibt es hier keine Fenster?«

»Die kommen gleich«, sagte Blue. »Wa-warte ein paar Minuten.«

Eine Welle der Erregung lief durch ihre Schwermut. Irgendwie war das spannend. »Wie funktioniert dieses Ding?«, fragte sie. Es gab hier keinerlei Anzeichen von Kabeln, keine erkennbaren Motoren. »Was für einen Antrieb hat es?«

»Ich habe keine Ahnung«, sagte Pepper und legte die Füße auf die Lehne des gegenüberliegenden Sitzes. »Ich meine, ich habe versucht, es zu verstehen. Ich habe es nachgeschlagen. Aber ich kapiere es einfach nicht.«

»Und das …«, fing Blue an.

Pepper machte eine abwehrende Bewegung. »Oh, bitte nicht.«

Doch Blue sprach weiter. »Das, ähm, will bei ihr wirklich etwas heißen.«

»Niemand versteht, wie die Unterwasserbahn funktioniert«, sagte Pepper. »Es sei denn, man ist ein Paar. Und die versteht auch keiner.«

Ihr Gefährte zog die Augenbrauen hoch. »Das war ein klitzekleines bisschen speziesistisch.«

Peppers Lippen zuckten boshaft. »Wir sind hier im Menschen-Waggon.« Sie lehnte sich zur Seite und kuschelte sich bei Blue an. Automatisch legte er ihr den Arm um die Schultern. Pepper hatte auf dem zehnstündigen Flug zurück nach Coriol nicht geschlafen. Sie hatte kein Wort darüber verloren, doch Sidra argwöhnte, dass Pepper wach geblieben war, um auf sie aufzupassen. Sie war ihr dankbar, hatte jedoch Schuldgefühle.

Sechs Minuten vergingen, und der Waggon veränderte sich. Das Licht im Inneren schwand. Die Wände wurden durchscheinend, fast durchsichtig. Draußen gingen sanfte Lichter an, die das Meer um den Waggon beleuchteten. Sidra beugte das Kit vor, um besser sehen zu können.

»Komm her, wir tauschen«, sagte Blue, löste sich von Pepper und wechselte mit Sidra den Platz. Dann legte er den anderen Arm um Pepper, der langsam die Augen zufielen. Unwillig wehrte sie ihn ab.

Sidra drückte das Kit so dicht wie möglich an die durchsichtige Wand. Draußen wirbelte das Wasser an ihnen vorbei, ein Effekt, als sähe man zeitversetzt eine verschwommene Aufnahme von der Umgebung, durch die der Waggon fuhr. Wegen der dicken Algenteppiche auf den Ozeanen von Coriol war es dämmrig, aber trotzdem konnte Sidra dort draußen Leben erkennen. Tentakelbewehrte Dinge. Weiche Dinge. Dinge mit Zähnen. Dinge, die dahintrieben und schaukelten und sich bewegten.

Sie wollte sich gerade eine Notiz machen, als ihr einfiel, dass sie einfach fragen konnte. »Gibt es hier auch einheimische Landbewohner?«

»Kleine Viecher«, sagte Pepper mit geschlossenen Augen. »Käfer und Krabben, solches Zeug. Coriol war evolutionär noch nicht allzu weit fortgeschritten, als die anderen alle hier einfielen. Es wurde vor diesem Gesetz besiedelt, das … oh, wie heißt das verdammte Ding noch gleich, das Lassen-wir-Planeten-mit-Leben-in-Ruhe-Gesetz …«

»Das Abkommen zur Erhaltung der Biodiversität«, sagte Sidra.

Peppers Augen öffneten sich. »Du bist doch nicht etwa, äh …« Sie tippte sich an den Hinterkopf, gleich unterhalb ihrer Schädelbasis. Sidra verstand: Bist du mit den Linkings verbunden?

»Nein«, sagte Sidra, wenngleich sie es gerne gewesen wäre. »Ich habe keine Drahtlosbuchse.« Ob es wohl schwierig wäre, eine einzubauen? Drahtlose Hirnzugänge waren riskant, das wusste sie, man wurde leichter gekapert, und diese Vorstellung machte ihr gehörig Angst … aber wenn sie imstande war, illegale Zugriffe auf einem Langstrecken-Raumschiff zu erkennen, dann würde sie das doch bestimmt auch in einem einzelnen, kleinen Körper schaffen? Wenig überraschend hatten die öffentlichen Linkings zur Modifizierung einer illegalen KI-Behausung jedoch nichts hergegeben.

Pepper kniff die Augen zusammen. »Wenn du nicht in den Linkings bist, woher weißt du es dann?«

»Ich bin darauf gestoßen, als ich …« Sidra hielt inne, als ihr einfiel, dass sie nicht allein waren und dass die Stimme des Kits Töne nicht gerichtet übermittelte wie etwa die Vox in einer Wand. »… als ich vorhin ein bisschen recherchiert habe.« Es stimmte, und das ging auch gar nicht anders. Das Wahrhaftigkeitsprotokoll erwies sich schon jetzt als Problem, und ihre Unfähigkeit, es selbst zu deaktivieren, behagte ihr gar nicht. Hätte sie in einem Schiff gelebt, hätte sie die Sache vielleicht entspannter gesehen. Aber hier draußen machte die Wahrheit sie verletzlich.

Anderswo