»Sagen Sie mir nur, was ich noch nicht weiß.«

Inka sah von ihrer modisch sehr fragwürdigen Kombination aus zu großen Herrengummistiefeln und einem schlechtsitzenden Jogginganzug zu Hauptkommissar Georg Pfeil. Ihr untersetzter Kollege, mit deutlichem Bauchansatz und lichtem Haarkranz, betrachtete sie mit gewohnt jovial-tadeligem Blick. Inka wusste, er würde sich vermutlich nie damit abfinden, dass man sie an seiner statt vor etwa einem Jahr zur Dezernatsleiterin Abteilung Kapitalverbrechen der Kriminalpolizei Brilon ernannt hatte.

Ebenso fragte Pfeil sich vermutlich, warum sie im Lieferwagen des Hotelrestaurants »Haus Reinecke« vorgefahren war und warum die Gummistiefel ganz offensichtlich nicht ihre eigenen waren. Sollte er. Es ging ihn nichts an.

Inka war ohnehin alles andere als begeistert, dass sie ihre Wäsche gegen den ausgeleierten Jogginganzug hatte tauschen müssen. Ihre Zivilkleidung war bei der hektischen Umziehaktion im Hotelzimmer ein Opfer der umfallenden Sektflasche geworden, so dass nur das vom Hotel eilig organisierte Ausweichoutfit Inka vor einem Auftritt im Bademantel bewahrt hatte. Zu ihrem Glück war ein Fahrer des Hotels ohnehin gerade auf dem Sprung, um ein paar Gäste von einer Feier in Winterberg abzuholen. Auf einen Dienstwagen hätte Inka ewig warten müssen, eine Taxifahrt vom Möhnesee hier herauf hätte ein Vermögen gekostet. Und die Fahrt im eigenen Auto hätten Henne oder Inka eventuell mit ihren Führerscheinen bezahlt. Zwei Cocktails und ein Glas Sekt hatten ihre Wirkung hinterlassen. Auch wenn sich Inka schlagartig wieder nüchtern fühlte.

»Was wissen Sie denn noch nicht?«, fragte Pfeil.

Sie standen im knöcheltiefen Schlamm der Stock-Car-Piste des Motorsportclubs Hesborn und sahen auf eine Szenerie, die eher einem Autounfall glich als einem Tatort. Die Scheinwerfer der KTU tauchten einen zerbeulten Ford Orion in gleißend helles Licht. Der Wagen lag auf dem Dach und streckte seine Räder in den stockfinsteren Nachthimmel. Der Regen hatte sich mit dem Nebel verzogen. Allerdings waren die empfindliche Kühle und der böige, raue Wind nicht viel angenehmer. Das rotweiße Polizei-Absperrband um das Fahrzeug erzeugte mit jedem Windstoß ein lautes Knattern.

Statt einer Antwort hockte Inka sich neben den leblosen Körper vor den beiden im Schlamm. Sie strich sich eine Haarsträhne aus dem Gesicht und betrachtete den Toten.

»Männliche Leiche, zweiundvierzig Jahre alt, einsneunundachtzig groß, neunzig Kilo schwer«, zitierte Pfeil aus seinem »kleinen Schwarzen«, wie er es nannte, seinem Notizbuch.

Inka sah überrascht auf.

»Und das wissen Sie, weil …?«

»Ich ihn identifiziert habe.«

Inka atmete ungeduldig aus. Pfeil machte es wie üblich spannend. »Mladen Konicic. Eindeutig, trotz des üblen Zustands«, sagte er.

Inka betrachtete den Leichnam und stellte fest, dass Pfeil nicht übertrieben hatte. Der Kopf des Mannes sah aus wie nach zehn Runden Schwergewichtsboxen. Zahlreiche Schnitte und Stoßverletzungen waren über den Schädel verteilt und entstellten das fahlgraue Gesicht und die Reste einer ehemals topmodischen Frisur. Der Mann trug eine goldene Kette um den Hals, dazu ein passendes Armband am rechten Handgelenk. Das linke Handgelenk zierte ein übergroßer goldener Chronograph, dessen Protzigkeit nur von einem goldenen Ring am rechten Ringfinger übertroffen wurde.

»Ein Raubmotiv können wir jedenfalls schon mal vergessen«, sagte Pfeil überflüssigerweise. Trotz der Vielzahl von Verletzungen fiel Inka das gepflegte Gesamtbild des Mannes auf. Das betraf auch seine Hände. Der Tote war offenbar niemand, der zu Lebzeiten handwerklich gearbeitet hatte. Auch seine Kleidung passte ins Bild. Der Mann trug teure Designerjeans, ein modisches Oberhemd und Edelsneakers. Allerdings war auch die Kleidung in einem Zustand, als hätte der Mann einen Waschmaschinenschleudergang mit zehn Kilo Steinen hinter sich. Oder eben ein Stock-Car-Rennen, eingesperrt in einem Kofferraum.

»Sie kannten ihn?«, fragte Inka, ohne Pfeil anzusehen.

»Wer kennt den nicht?«, grinste Pfeil zurück. Und als würde ihm im selben Moment etwas einfallen, fügte er hinzu: »Tschuldigung. Ich meinte, wenn man von hier kommt.«

Inka atmete bemüht geduldig durch. Sie war seit gut einem Jahr Sauerländerin und direkte Vorgesetzte von Pfeil, aber den Makel der Zugezogenen würde sie vermutlich nie loswerden.

»Danke für die Erinnerung«, sagte Inka. »Dann haben Sie außer dem Namen sicher noch mehr für mich. Gerne auch in der Version für Zugezogene.«

Pfeil lächelte sie schief an.

»Der Typ ist Serbe mit deutschem Pass. Wohnt drüben in Sundern. Und macht, was Serben mit deutschem Pass halt so machen.«

Inka warf ihm nur einen Blick zu, der deutlich machte, dass sie das Frage-und-Antwort-Spiel jetzt leid war. Pfeils schiefes Lächeln verschwand.

»Er betreibt eine Sportwettenagentur und einen Nachtclub, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Prostitution?«

Pfeil nickte.

»Alles aktenkundig. Dazu illegales Glücksspiel, Betrug, bandenmäßige Erpressung, Drogen- und sogar Menschenhandel. Das volle Programm.«

»Und so einer läuft hier frei rum?«, fragte Inka.

»Konicic war clever. Wir konnten ihm nie was nachweisen. Gut, jetzt brauchen wir’s nicht mehr.«

Inka stand wieder auf.

»Ich sehe mir mal seine Akte an. Wissen wir schon etwas über die Todesursache?«, fragte sie. Pfeil schüttelte den Kopf.

»Kein Blut«, stellte Inka mit einem Blick in den offenen, ausgeschlachteten Kofferraum über ihr fest. Sie sah nichts als blankes verbeultes Blech.

»Er war schon tot, als ihn jemand da rein gelegt hat«, überlegte sie laut. »Fragt sich, wann, wo und wie er umgebracht wurde. Oder gibt es irgendwas, was gegen Mord spricht?«

»Nee, nach einem Unfall hätte sich wohl kaum jemand die Mühe gemacht, ihn in den Kofferraum eines Stock-Cars zu verfrachten.«

Pfeil nickte und deutete auf den auffälligen Umbau des Autos.

»Und dass ihn jemand entsorgen wollte und das Auto mit einem Schrottwagen verwechselt hat, können wir ausschließen.« Inka gab ihm recht. Nur die grobe Karosserieform des Autos erinnerte noch an sein früheres Leben als Familienkutsche. Für das Stock-Car-Rennen hatte man die gesamte Innenausstattung bis auf Fahrersitz, Schaltung und Armaturenbrett entfernt und einen Stahlrahmen zur Stabilisierung in den Innenraum geschweißt. Sämtliche Scheiben waren durch schweres Maschendrahtgitter ersetzt, Lampen und Blinker mit Klebeband abgeklebt. Eine Startnummer war mit groben Strichen auf beide Türen gepinselt.

»Es gibt noch eine Kleinigkeit. Unser Täter musste nämlich richtig arbeiten, um den Kofferraum zu öffnen.« Pfeil deutete mit seinem Kugelschreiber auf mehrere metallisch graue Punkte in der Kofferraummulde des hinteren Kotflügels.

»Ich habe nachgefragt. Damit beim Rennen nichts aufgeht, schweißen die hier alle beweglichen Teile der Autos, also Türen, Motorhaube und Kofferraum, punktmäßig zu. Klar geht bei einem Crash trotzdem mal was fliegen, aber das hier sind Spuren von Hebelwirkungen.«

Inka folgte seinem Kuli und fuhr mit ihren latexbehandschuhten Fingern über die aufgebrochenen Schweißpunkte und zwei zueinander passende Beulen im hinteren Kotflügel und dem Kofferraumdeckel.

»Jemand hat den Kofferraumdeckel aufgebrochen, den Toten abgelegt und den Deckel danach wieder per Kofferraumschloss verriegelt«, sagte Inka.

»Allerdings ohne Fingerabrücke zu hinterlassen. Und das Aufbruchswerkzeug klärt die KTU noch.«

Inka nickte.

»Dass das ein Rennwagen ist, war ja nicht zu übersehen, also wollte der Täter vermutlich, dass der Kofferraum aufgeht und man die Leiche findet.«

»Und er kannte das Umfeld hier mit dem bevorstehenden Rennen.«

»Wissen wir, wo das Auto vor dem Rennen stand?«

Pfeil deutete mit dem Kinn zu einem einstöckigen Gebäude mit Walmdach hinüber, das etwas abseits der Piste stand. Dahinter ragte ein höheres Gebäude mit Flachdach und großem Garagentor hervor. Mehr konnte Inka im Licht der Schweinwerfer nicht erkennen. Außerhalb des Tatortlichtkegels erschien die Welt noch dunkler.

»Das Vereinsheim des Motorsportclubs. Daneben steht die Schrauberhalle, wo die Autos vorbereitet und präpariert werden.«

Inka beschattete die Augen mit einer Hand und deutete auf einen parkplatzähnlichen Bereich neben der Halle, der mit einem improvisierten Zaun aus Holzpaletten und Trassierband umgeben war.

»Und das neben der Halle?«, frage Inka.

Pfeil setzte ein arrogantes Lächeln auf, das er mit einem leichten Kopfschütteln garnierte.

»Nicht zu fassen«, sagte er, »aber die nennen das tatsächlich ›parc fermé‹. Wie in der Formel Eins.«

»Und für die Nicht-Motorsportler unter uns?«, fragte Inka wieder ungeduldig.

»Unmittelbar vor und nach dem Rennen darf keiner mehr an die Autos ran. Chancengleichheit und so. Deshalb stellt man sie in einem geschlossenen Bereich ab. Den ›parc fermé‹. Ist französisch für …« Er überlegte einen Moment und fand offenbar keine exakte Übersetzung. »Für ›geschlossener Bereich‹ halt. Und da standen die Autos auch letzte Nacht vor dem Rennen. Unbewacht, es hätte also jeder rangekonnt.«

»Aber vor dem Rennen hat niemand etwas bemerkt?«

»Offenbar nicht. Und bevor Sie mich jetzt nach weiteren Spuren fragen …«, er deutete mit dem Kopf in Richtung eines Notarztwagens, der auf einem improvisierten Parkplatz in etwa hundert Meter Entfernung stand. Davor unterhielt sich ein junger Mann mit einem Notarzt, während er Eingaben auf einem leuchtenden Tablet-PC-Display machte. »… Porbeck hat gesichert, was zu sichern war.«

Inka nickte mit einem letzten Blick auf die Szenerie, duckte sich unter dem knatternden Flatterband hindurch und ging. Viele Spuren, dachte sie, wird es nicht geben. Dafür hatten der Regen, mehrere Stock-Car-Rennen und eine Horde von Zuschauern gesorgt.

Klaus Porbeck bedankte sich bei dem Notarzt und kam seiner Chefin entgegen. Dabei fiel Inka auf, dass der junge Forensiker ein ähnliches Samstagabend-Tatortoutfit trug wie sie. Jogginganzug zu Gummistiefeln. Allerdings war Inka sicher, dass man ihn wohl kaum aus einer ähnlich vielversprechend delikaten Situation geholt hatte. Porbeck war Single und eher der schüchterne Typ. Ähnlich wie Inka arbeitete auch er erst gut ein Jahr im Dezernat in Brilon. Sein offizieller Titel »Forensiker« war eine weit untertriebene Umschreibung für »wissenschaftliches Mädchen für alles«. Er leitete nicht nur das, was man im Sauerland Kriminaltechnische Untersuchung, also Spurensicherung nannte, sondern war als ehemaliger Metzgergeselle und medizinischer Quereinsteiger auch Gerichtsmediziner und Sachverständiger in technischen Dingen.

»Hallo, Frau Luhmann«, rief er schon von weitem, begann seinen Bericht aber erst, als er bei Inka stand und sie per Handschlag begrüßt hatte. Freundlich, direkt, kompetent. Inka mochte seine frische, jugendliche Art und die fast verspielte Technikaffinität. Porbeck kannte sich bestens in allen Fragen moderner Kommunikation aus, was bedeutete, dass er sich nie von seinem obligatorischen Tablet-PC trennte. Die Vielseitigkeit dieses Gerätes im Vergleich zu den Notizbüchern, die Inka und Pfeil noch immer nutzten, hatte Inka schon in ihrem ersten gemeinsamen Fall viel Zeit gespart.

»Also, viel habe ich noch nicht«, sagte er. »Das Ganze lief wahrscheinlich so ab: Im Finallauf dieser ›HSK Stock-Car-Challenge‹ hat sich wohl das Auto von einem«, er tippte auf sein Tablet und sah nach, »Dirk Vollmer überschlagen. Als es auf dem Dach liegen blieb, öffnete sich der Kofferraum und die Leiche von Mladen Konicic fiel raus. Dass das nicht in den Vorläufen vorher passiert ist, war reiner Zufall. Jetzt fragen Sie sich sicher, wie der Tote da reingekommen ist.«

Inka nickte, Porbeck fuhr fort.

»Gute Frage. Aber ich weiß es noch nicht. Am gesamten Auto gibt es, bis auf die ausgehebelten Schweißpunkte am Kofferraum, bislang keine verwertbaren Spuren. Der Täter hat die Kofferraumhaube aufgebrochen und nur lose per Schloss verriegelt. Deshalb konnte sie sich auch bei dem Überschlag öffnen. Tut mir leid, mehr haben wir nicht. Was der Regen nicht schon weggespült hatte, hat das Rennen besorgt. Nur eins ist sicher …«

»Selbst ist Konicic jedenfalls nicht reingestiegen«, ergänzte Inka. »Er war schon tot.«

Porbeck nickte mit einem anerkennenden Lächeln und vergrößerte auf seinem Tablet einige Detailaufnahmen vom Körper des Toten.

»Damit kommen wir zum Inneren des Kofferraums. Das ist natürlich übersät mit Spuren. Ich nehme an vom Opfer. Wir haben gesichert, was möglich war. Der Körper des Toten selbst weist einige Schnitt- und Stoßwunden auf, ein paar Knochenbrüche konnte ich auch feststellen. Aber: Alles postmortale Verletzungen aufgrund der vielen massiven Aufpralleinwirkungen während des Rennens.«

Inka nickte. Das klang einleuchtend.

»Irgendeine Ahnung, wann und woran er gestorben ist?«, fragte Inka.

Porbeck schüttelte den Kopf und verdunkelte das Display seines Computers.

»Kann ich erst sagen, wenn ich ihn in Brilon auf dem Tisch hatte«, antwortete er. Inka wusste, dass sie es dabei belassen sollte. Porbeck war kein Mann für voreilige Schlüsse. Dafür waren seine Untersuchungsergebnisse umso solider, wenn man ihm die Zeit für gründliche Arbeit ließ.

»Danke«, sagte Inka. »Sie halten mich auf dem Laufenden?«

Porbeck nickte. Aber statt sich, wie gewöhnlich, wieder mit Elan seinen Ermittlungen zu widmen, sah er zu Boden. Nach einem Jahr kannte Inka ihn gut genug, um zu wissen, dass er noch etwas auf dem Herzen hatte.

»Sonst noch was?«, fragte sie und hoffte inständig, er würde sich nicht wie Pfeil jedes Wort aus der Nase ziehen lassen.

Porbeck sah zu dem kleinen Walmdachgebäude hinüber. Ein großes beleuchtetes Schild mit Rennsportmotiven und einem Werbebanner für eine Autotuningfirma wies es als Vereinsheim des MSC Hesborn aus. Auf einer Kunststoffbank vor dem halbdunklen Eingang saß eine junge burschikose Frau in einem völlig verdreckten Rennoverall. Zwischen ihren männlich gespreizten Beinen stand ein übergroßer Pokal, neben ihr auf der Bank ein riesiger Siegerkranz mit buntem Fahnenschmuck.

»Anne Stumpf, die Siegerin des Finallaufs«, sagte Porbeck. »Ich glaube, sie gibt sich eine Mitschuld.«

Man merkte ihm an, dass die junge Frau ihm trotz aller Professionalität irgendwie leidtat.

»Porbeck?!«

Ein lauter Ruf riss die beiden jäh aus ihren Überlegungen. Inka und der Forensiker wandten sich in Richtung Rennstrecke, wo Pfeil gestikulierend neben der Leiche Mladen Konicics und zwei weiteren Männern in Gummistiefeln und schwarzen Overalls stand, die einen grauen Kunststoffsarg in den Pistendreck gestellt hatten.

»Die Bestatter wollen wissen, wo sie den Kerl abladen sollen!«, rief Pfeil.

»Sieht aus, als würde ich gebraucht.« Porbeck stapfte schon durch den Matsch, als Inka noch etwas einfiel.

»Ach, Porbeck, haben Sie eine Ahnung, wo Marlies und Kemperdick stecken?«

Inka hatte die beiden letzten Mitglieder ihres Ermittlerteams noch nicht am Tatort gesehen, hatte Pfeil aber bereits in Reinecke per Handy gebeten, die beiden zu benachrichtigen.

Porbeck zuckte die Schultern. Doch im selben Moment zerschnitten ein Paar Autoscheinwerfer die Dunkelheit des Parkplatzes hinter dem Vereinsheim. Es war Kemperdicks Golf GTI, dem nicht nur Kemperdick selber, sondern auch Marlies Röggen entstieg. Die beiden sahen sich um, entdeckten Inka und kamen direkt zu ihr. Wie üblich sah man Röggen äußerlich nicht an, dass man sie bei irgendetwas gestört haben könnte. Sie trug modische Gummistiefel, einen langen, damenhaften Regenmantel und hatte das Haar unter einer passenden Mütze hochgesteckt. Inka wusste sofort, ihr dezentes Make-up war wasserfest. Wie immer, wenn sie Marlies begegnete, fragte sie sich, wie die Frau es anstellte, selbst zu den unmöglichsten Tages- und Nachtzeiten wie aus dem Ei gepellt auszusehen. Und das trotz zwanzig Jahren Altersunterschied zwischen ihnen beiden.

»Entschuldige die Verspätung«, sagte Marlies außer Atem. »Kemperdick hat mich mitgenommen.«

Marlies Röggen war die Einzige in Inkas Team, mit der sie sich seit einer grausamen Mordserie im letzten Jahr duzte. Während Inkas ersten Falles hatte Röggen nicht nur ihren Mann verloren, sondern auch noch Inka das Leben gerettet. Was die Beziehung der beiden Frauen auch auf eine zweite, privatere Ebene gestellt hatte.

Kemperdick wirkte, verglichen mit seiner Kollegin, deutlich müde. Er stakste in Baseballjacke, Jeans und dem Anlass entsprechenden Outdoorstiefeln durch den Schlamm: Seinem geschmeidigen Gang und den Muskelbewegungen unter der engen Jacke sah man selbst zu dieser Tageszeit an, welche Athletik sich unter seiner Kleidung verbarg.

»Ihr kommt nicht eine Minute zu früh.« Inka brachte sie kurz auf den letzten Ermittlungsstand.

»Pfeil und ich wollen gerade mit den Zeugenbefragungen anfangen.« Inka deutete auf das Vereinsheim, dessen seitliches Panoramafenster einen Lichtschein auf den tiefen kalten Matsch warf. Eine Trutzburg der Normalität, umtost von einem Meer des brutalen Wahnsinns, dachte Inka. So oder so ähnlich sahen das wohl auch die Mitglieder des MSC Hesborn, die sich im Inneren des Vereinsheims um einen Holztresen drängten.

»Pfeil kümmert sich um Dirk Vollmer, den Vereinsvorsitzenden, der sich überschlagen hat. Wäre nett, wenn ihr euch die anderen Zeugen vornehmen könntet.«

»Geht klar. Und du?«, fragte Marlies.

»Ich kümmere mich mal um die tragische Siegerin der ›HSK Stock-Car-Challenge 2014‹«, sagte Inka und war schon auf dem Weg zu der Kunststoffbank vor dem Eingang zum Vereinsheim.

»Guten Abend, Frau Stumpf. Inka Luhmann. Ich bin die leitende Ermittlerin.«

Inka hielt der Frau ihren Polizeiausweis hin. Allerdings hätte auch ihr Schwimmbad-Abo genügt, denn der starre Blick der tragischen Siegerin verlor sich irgendwo in der nassdunklen Ferne hinter der hell erleuchteten Corona der Rennstrecke. »Sie haben den Toten … zutage befördert?«

»Sagen Sie mir bitte nur, ob ich irgendwie daran schuld bin, dass Mladen tot ist.« Anne Stumpfs brüchige Stimme schien so gar nicht zu ihren harten, fast männlichen Gesichtszügen zu passen. Inka beruhigte die junge Frau.

»Ich darf Ihnen keine Einzelheiten nennen. Aber dass er durch Ihre Schuld während des Rennens starb, können wir ausschließen.«

Erleichterung legte sich über die Trauer im Gesicht der jungen Frau. Ein gutes Zeichen für Inka.

»Sie duzen ihn. Also kannten Sie den Toten?«, fragte sie.

»Wer kannte den nicht?«, fragte Anne Stumpf zurück und Inka bemerkte, dass sie diesen Satz nun schon zum zweiten Mal hörte.

»Und wie standen Sie zu ihm?«

Anstelle einer Antwort deutete die junge Frau auf den Pokal zwischen ihren Beinen.

»Das hier habe ich eigentlich nur ihm zu verdanken. Ich habe zum ersten Mal gewonnen.« Ein ungläubiges Lächeln huschte über ihr Gesicht. »Ausgerechnet als Mladen stirbt, hat hier zum ersten Mal überhaupt eine Frau gewonnen. Und das nur, weil er mich gefördert hat. Er hat mir mein Auto besorgt, Ersatzteile, Spezialwerkzeug, hat mir Tipps gegeben …« Sie sah Inka an. »Ich weiß, was Sie denken. Ohne Hintergedanken.«

Inka nickte beeindruckt. Das stand im krassen Gegensatz zu dem gerissenen Berufskriminellen, den Pfeil ihr geschildert hatte.

»Heißt das, Mladen Konicic war so was wie Ihr Mentor?«, fragte Inka.

»Für mich auf jeden Fall. Aber für den Club war er noch mehr. Er hat viele unterstützt. Organisatorisch, aber auch mit Geld.« Sie senkte den Blick. »Viel mehr als dieser Vollmer.«

Inka sah auf ihre Notizen. »Sie meinen Dirk Vollmer, in dessen Auto der Tote lag.«

Anne Stumpf nickte. »Clubvorsitzender, Dauersieger der Challenge und großer Zampano, weil er die entsprechende Kohle hat. Sie wissen schon.« Sie deutete mit dem rechten Daumen vage hinter sich. Inkas Blick fiel auf ein großes Werbeschild für einen Hersteller von Autotuningteilen, der »Vollmer Tuningparts GmbH«. Ihr fiel ein, dass sie auf dem Weg hierher keine drei Straßen weiter an dessen Hauptsitz und Produktionsstätte vorbeigekommen waren. Anne sah vorsichtig in Richtung Eingang und senkte die Stimme.

»Vollmer nutzt den Club nur für seine Zwecke«, sagte sie bitter. »Der will nur verkaufen. Mladen dagegen …« Sie seufzte, als ihr die Endgültigkeit ihrer Worte bewusst wurde. »Mladen hat sich in der kurzen Zeit hier auch um die Menschen gekümmert. Wussten Sie, dass er sogar Problemkids aus dem Pott alte Autos aus seiner Heimat besorgt hat und ihnen hier Schrauberpraktika und so vermittelt hat?«

»Nein. Aber warum holte er alte Autos aus Serbien, wenn hier die Schrottplätze voll davon sind?«

Ein fast melancholisches Lächeln legte sich auf Anne Stumpfs Gesicht. »Habe ich ihn auch gefragt. Und er hat gesagt, dass man aus Schrott auch nur Schrott bauen kann. Klar, die Autos, die er holt, sind dieselben Baujahre und Modelle wie auf dem Schrott. Aber weil die Leute in Serbien ärmer sind, pflegen sie sie, bis es nicht mehr geht. Und wenn sie dann ausgemustert werden, kommen sie auch durch keinen TÜV der Welt mehr. Aber die meisten Teile sind noch original.«

»Und das macht den Unterschied?«, fragte Inka und notierte sich die Informationen.

Anne deutete wehmütig auf den Pokal neben sich.

»Sieht so aus.«

»War denn im Club bekannt, womit Mladen Konicic sein Geld verdiente?«

»Sie meinen den Nachtclub und die Sportwetten? Klar. Erst mal kennt ihn ja sowieso jeder. Und er hat auch nie ein Geheimnis daraus gemacht. Aber soweit ich weiß, ist doch alles sauber.«

Inka ließ das unkommentiert. »Sie sagten eben ›in der kurzen Zeit‹. Was meinen Sie damit?«

»Dass Mladen noch nicht mal ein Jahr hier Mitglied war. Irgendwann letzten Sommer hat er sich ein Rennen angeguckt und ist spontan eingetreten.«

»Und das hat angesichts seines Rufes keine Diskussion ausgelöst?«

»Doch, klar. Vor allem Vollmer war dagegen. Angeblich wegen Mladens Ruf. Aber in Wirklichkeit hatte er wohl Angst um seine Vormachtstellung im Verein. Tja, und als sich dann rausgestellt hat, dass Mladen privat ganz anders ist, waren plötzlich so gut wie alle Mitglieder für seinen Eintritt.«

»Und Vollmer hat das einfach so hingenommen?«

Anne Stumpf zuckte die Schultern. »Ja, irgendwie war er plötzlich zumindest nicht mehr dagegen.«

Inka stellte der jungen Frau noch einige Fragen zum organisatorischen Ablauf der Challenge, dann erhob sie sich.