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Table of Contents

Titel

Copyright

Killerjagd

Das mörderische Dossier

HK Greiff Der Verräter schläft nie

Die Computer Haie von Chicago Ein Roberto Tardelli Thriller

Liebe bis zum Schluss

Gorilla ist kein Job für Butch

Pat Browning und der perfekte Mord

Pat Browning und das zweite Gesicht

Der Teufel kam ins Paradies

Satan war ihr Gott

Trevellian und die Bombenfracht

Drei Tage Frist

Sterben in Sing Sing

Ein todsicherer Coup

Krimi Paket Februar 2020: Vierzehn Mörderstunden

von Alfred Bekker, Horst Friedrichs, Wolf G. Rahn, A. F. Morland, Hendrik M. Bekker, Earl Warren, Theodor Horschelt, Pete Hackett

 

 

Über diesen Band:

 

Dieses Buch enthält folgende Krimis:

 

Alfred Bekker: Killerjagd

Horst Friedrichs: Das mörderische Dossier

Wolf G. Rahn: HK Greiff - Der Verräter schläft nie

A.F.Morland: Die Computer Haie von Chicago

Hendrik M. Bekker: Liebe bis zum Schluss

Earl Warren: Gorilla ist kein Job für Butch

Theodor Horschelt: Pat Browning und der perfekte Mord

Theodor Horschelt: Pat Browning und das zweite Gesicht

A.F.Morland: Der Teufel kam ins Paradies

Pete Hackett: Satan war ihr Gott

Horst Friedrichs: Trevellian und die Bombenfracht

Franc Helgath: Drei Tage Frist

Pete Hackett: Sterben in Sing Sing

Pete Hackett: Ein todsicherer Coup

 

Der Mann, mit dem ich gestern noch gepokert hatte, war ermordet worden. Von dem Mörder wusste man nicht einmal, wie er in das Zimmer gelangt sein konnte.

Der erste Verdacht traf auf den neuen Diener, der aber plötzlich getürmt war! Aber auch die anderen Hausangestellten waren nicht ganz astrein. Die blonde Peggy, der alte Diener Fred, und sogar der einfältige Gärtner William schienen recht zwielichtige Figuren zu sein.

Die ganze Sache bestand von vornherein nur aus Unklarheiten. Aber dann merkten wir doch, dass regelrechte Gangster hinter allem steckten. Aber wer war der Boss? Der musste nämlich der Mörder sein!

Natürlich gelang es uns zum Schluss, auch ihn zu schnappen. Bis dahin mussten wir aber noch allerhand auf uns nehmen. Jimmy musste sich als Gangster betätigen und ich mit einem Girl stundenlang Rumba tanzen. Doch es wurde noch interessanter!

Das, was unser unsichtbarer Gegner dann mit uns anstellte, war uns letzten Endes aber doch zu viel, denn wir hatten inzwischen auch nicht nur geschlafen.

Es war tatsächlich beinahe der perfekte Mord …

 

 

 

 

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author /

© dieser Ausgabe 2020 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Killerjagd

von Alfred Bekker

 

Der Umfang dieses Buchs entspricht 103 Taschenbuchseiten.

 

Die letzten Tage, die letzten Stunden, die letzten Augenblicke... Die Zeit schien ihm geradezu davon zu rasen, seit er den Tag seines Todes auf sich zukommen sah. Ein Todeskandidat wartet auf den Tag seiner Hinrichtung - und Privatdetektiv Bount Reiniger muss seine Unschuld beweisen.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch

© by Author

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

www.AlfredBekker.de

postmaster@alfredbekker.de

 

 

1

Er wusste, dass es für ihn kein Entrinnen gab. Er würde sterben. Noch atmete er, aber im Grunde war er schon so gut wie tot.

Die letzten Tage, die letzten Stunden, die letzten Augenblicke... Die Zeit schien ihm geradezu davon zu rasen, seit er den Tag seines Todes auf sich zukommen sah. Jenen Tag, an dem für ihn das Licht ausgehen würde. Vor ihm lag das große schwarze Nichts. Er hatte sich nie gefragt, was danach kam.

Er hatte einfach gelebt. Jetzt fragte er es sich fast ständig. Er fragte es auch den Geistlichen, den sie zu ihm schickten. Als sie ihn dann holten, zitterten ihm die Knie. Sie mussten ihn aufrichten und halten.

Er wollte etwas sagen. Er wollte es herausschreien, dass er unschuldig war, dass er Claire Levine nicht umgebracht hatte, wusste aber insgeheim, dass das keinen Sinn hatte. Diese Männer machten nur, wozu man sie angewiesen hatte. Alle, die etwas zu dem Fall zu sagen hatten, hatten es gesagt und nun war es eben soweit.

Es ging durch lange, kahle Flure.

Wie durch Watte hörte er ihre Stimmen, so als wären sie allesamt weit entfernt.

"Ich will nicht sterben", ging es dann plötzlich über seine Lippen. Aber es war kein Schrei. Es war nichts weiter, als ein verzweifeltes Flüstern. Er fühlte den eisernen Griff der Wachleute. Seine Hände waren mit Handschellen zusammengekettet. Aber das alles wäre überhaupt nicht notwendig gewesen. Er war viel zu schwach, um sich wirklich zu wehren.

Schritt für Schritt ging es vorwärts. Dann kamen Sie nach draußen. Es war kurz nach Sonnenaufgang. Er sog die frische Luft ein. Er fragte sich, wie viele Gefangene diesen Weg vor ihm gegangen waren und was sie dabei gedacht hatten. Es dauerte nicht lange, dann waren sie alle in einem steril wirkenden Raum, in dessen Mitte eine dünn gepolsterte Liege stand, auf die man ihn festschnallen würde, um ihm dann die tödliche Injektion zu geben.

Er sah den Arzt, der in seinem weißen Kittel dastand und mit seinen eisgrauen Augen alles überwachen würde.

Der Gefangene musste unwillkürlich schlucken. Nacktes Entsetzen hatte ihn gepackt und so gut wie völlig gelähmt. Erst als er schon auf der Liege angeschnallt werden sollte, begann er sich zu wehren. Aber es war zu spät. Viel zu spät. Er riss verzweifelt an den Riemen, aber es war sinnlos. Schließlich waren alle Riemen angebracht und er konnte nur noch den Kopf ein paar Zentimeter hin und her bewegen. Mein Gott, dachte er. Ihn fröstelte.

Er hörte, wie der Arzt den Henker anwies, wie die Spritze anzusetzen sei. Eigentlich unnötig, denn der Kerl machte das sicher nicht zum ersten Mal. Aber so war es nun einmal Vorschrift. Nichts sollte schief gehen.

Und wenn doch?

Ein absurder Gedanke, schoss es dem Todeskandidaten durch den Kopf. Aber ein Gedanke, der sich einfach nicht aus seinem Kopf vertreiben ließ. Es geht ganz schnell, sagte er sich. Das Gift wird sofort wirken. Zack und aus. Augen zu und nicht wieder aufwachen. Aber das sagte man auch von der Gaskammer und dem elektrischen Stuhl und trotzdem klappte es nicht immer hundertprozentig. Zum Beispiel, wenn beim elektrischen Stuhl das Kopfstück nicht richtig passte oder die Stromstärke zu gering war.

Auch bei der Spritze waren Pannen denkbar. Er wusste nicht, ob er auf eine Panne hoffen oder sich wünschen sollte, das alles so schnell wie möglich vorbei war. Er wusste es einfach nicht. Bilder und Gedanken rasten vor seinem geistigen Auge dahin. Szenen aus seinem Leben, Gesichter von Menschen, die ihm etwas bedeutet hatten.

"Nein", flüsterte er ohnmächtig und dann bemerkte er, wie jemand die Injektionsnadel aus seinem Oberarm herauszog. Es war geschehen. Unwiderruflich.

Er schloss die Augen.

Namenlose Dunkelheit senkte sich über ihn.

 

 

2

"LaRue!"

Eric LaRue blickte auf und erschrak dabei. Er fühlte den Schweiß auf seiner Stirn stehen. Kalten Angstschweiß. Eine Sekunde lang überraschte es ihn, noch am Leben zu sein, dann wusste er, dass er eingenickt gewesen war und geträumt hatte. Es war nicht das erste Mal, dass ihm das passierte. Nachts fand er oft keinen Schlaf. Dafür überkam es ihn dann am Tag.

"Hey, aufwachen! Du hast Besuch!"

Jetzt erst war LaRue richtig wach. Er rieb sich die Augen und hörte den Gefängniswärter vor sich hin murmeln. "Verdammter Nigger!", knirschte es unter seinem ungepflegten buschigen Schnurrbart hindurch, auf dessen Haaren er immer herum kaute, wenn er Langeweile empfand.

LaRue kannte ihn.

Der Kerl hieß McBride, war in seinem Job ziemlich fett geworden und mochte niemanden, dessen Haut auch nur eine winzige Nuance dunkler war, als seine eigene.

Eric LaRue streckte die Handgelenke durch die Gitterstäbe. Eine Sekunde später waren sie zusammengekettet.

McBride drehte den Schlüssel herum, die Zellentür sprang auf und dann führte er den Gefangenen vor sich her. Es ging durch mehrere weitere stark gesicherte Durchgänge.

"Es ist dein Bruder, dieser Winkeladvokat, der dich sehen will", brummte McBride. Er grinste über das formlose Gesicht, aber davon konnte LaRue nichts sehen. "Ich hoffe er hat schlechte Nachrichten für dich! Jemand wie du, der sich an 'ner weißen Frau vergreift, gehört hingerichtet! Und zwar unverzüglich, ohne Aufschub und Revision und den ganzen Unsinn!" McBride zuckte die breiten Schultern und schob Eric LaRue in den Besuchsraum.

Eric schluckte.

Sein Bruder Miles saß dort und tickte mit den Fingern auf dem Tisch herum. Eric brauchte nicht erst abzuwarten, bis Miles den Mund aufmachte. Er wusste auch so Bescheid. Miles blickte auf. Sein Gesicht sprach Bände.

"Tut mir leid, Eric", flüsterte Miles. Eric setzte sich. Er hatte jetzt fast so weiche Knie wie in dem Traum, als es zur Hinrichtung ging. Diesen verdammten Traum, den er jetzt mit grausamer Regelmäßigkeit hatte, wenn er die Augen schloss. Der Puls schlug ihm bis zum Hals, die Kehle war wie zugeschnürt. Er glaubte, sein Gesicht würde brennen. Er hatte diesen Augenblick lange kommen sehen. Aber jetzt, wo er gekommen war, war es doch schockierend.

"Wir haben alles versucht, Eric", hörte er die Stimme seines Bruders, der sich mit der flachen Hand über das Gesicht fuhr. Miles vermied es, den Todeskandidaten offen anzusehen. Aber die halbe Sekunde, in der sich ihre Blicke dann doch trafen, sah Eric ein Glitzern in Miles' Augen, das er nicht bei ihm gesehen hatte, seit sie kleine Jungs gewesen waren. Tränen.

"Du kannst nichts dafür", hörte Eric sich selbst sagen und hatte dabei fast das Gefühl, als wäre es jemand anderes, der da sprach. Jemand, der viel mehr Kraft hatte, als er. "Du hast alles versucht!" Das hatte Miles wirklich. Die letzte Instanz hatte ihr Urteil gefällt. Eine Wiederaufnahme konnte es nur geben, wenn plötzlich ganz neue Beweise auftauchen sollten - aber was sollte da schon kommen? Eric LaRue war zum Tode verurteilt worden und dieses Urteil würde nun in absehbarer Zeit auch vollstreckt werden. Der Termin stand bereits fest.

"Ich war beim Gouverneur", berichtete Miles, um irgendetwas zu sagen. Er fühlte sich sichtlich unwohl in seiner Haut. "Aber er wird dich nicht begnadigen, Eric."

"Ist das sein letztes Wort?", flüsterte Eric mit erstickter Stimme. Er brauchte die Antwort im Grunde nicht abzuwarten. Er kannte sie im voraus.

"Ich fürchte ja", sagte Miles. Er brachte es einfach nicht fertig, seinen Bruder dabei anzusehen.

Eric nickte. Es überraschte ihn, aber ein wenig konnte er den Gouverneur sogar verstehen. Ein schwarzer Mann hatte angeblich eine weiße Frau umgebracht. Da schlugen die Emotionen ziemlich hohe Wellen. Und warum sollte ausgerechnet ein Politiker sich in dieser Situation ohne Not unbeliebt machen wollen?

Der Fall lag klar, die Beweise sprachen eindeutig für Eric LaRues Schuld. Die Öffentlichkeit war davon genauso überzeugt wie die Jury im Gerichtsaal. Und selbst die Handvoll Demonstranten vor dem obersten Gericht war nicht von Erics Unschuld überzeugt gewesen, sondern einfach nur ganz allgemein gegen die Todesstrafe.

"Die Chancen waren von Anfang an wohl nicht gut, was?", meinte Eric achselzuckend, während er die blanke Verzweiflung in sich aufsteigen fühlte. "Aber ich habe Claire nicht umgebracht... Ich war überhaupt nicht dort!" Er schüttelte den Kopf und fuhr dann fort: "Ich bin unschuldig, aber ich kann es nicht beweisen!"

"Ich weiß, Eric." Miles hörte seine eigene Stimme in diesem Moment wie die eines Fremden. Er fühlte sich scheußlich. Eric LaRue atmete indessen tief durch. "Das wär's dann also", meinte er resigniert.

"Ich habe noch nicht aufgegeben, Eric!", erklärte Miles. "Ich nehme morgen den Flieger nach New York, um mit einem Mann zu sprechen, der dir vielleicht noch helfen kann!" Eric lachte heiser. "Wer sollte das sein? Ein noch besserer Anwalt als du vielleicht? Ein weißer Anwalt womöglich?"

"Nein, ein Privatdetektiv."

Eric lachte heiser. "Was sollte der schon ausrichten? Wir hatten doch schon diesen Spellings engagiert... Und was hat es gebracht?"

"Der Mann, von dem ich spreche, spielt in einer anderen Klasse als dieser Spellings."

Eric winkte ab. "Ach, ja?"

"Ich spreche von einem Mann namens Reiniger", erklärte Miles und versuchte, seiner Stimme dabei einen einigermaßen optimistischen Tonfall zu geben. "Seine Agentur ist eine Top Adresse unter den privaten Ermittlern!"

"Ich mache mir keine Hoffnungen mehr, Miles. Vielleicht ist es besser, es einfach zu akzeptieren. Meine Zeit ist eben so gut wie um."

"Eric!"

"Manchmal denke ich, je eher ich es hinter mir habe, desto besser!"

"Was redest du da!"

Eric LaRue zuckte nur mit den Schultern.

"Es ist so, Miles! Im Grunde haben sie mich längst hingerichtet. Fünfzigmal oder hundertmal. Ich weiß es nicht, ich habe es nicht gezählt. Jede Nacht..." Er stockte. "Verstehst du, wovon ich rede, Miles?"

Miles schaute zur Seite.

"Ich weiß nicht."

"Ich träume immer dieselbe Szene. Ich habe sie mal in irgendeinem Spielfilm gesehen. Jemand wurde aus der Todeszelle geführt, um dann die tödliche Injektion zu bekommen." Er atmete tief durch. "Ich weiß nicht einmal mehr, wie der Film hieß, oder was der Kerl eigentlich verbrochen hatte, der da hingerichtet wurde. Aber jetzt werde ich diese Szene nicht los..."

"Eric..."

"Ich sterbe jede Nacht, Miles. Kannst du dir das vorstellen?"

"Noch ist es nicht vorbei, Eric. Ich habe die Hoffnung noch nicht aufgegeben."

Eric LaRues Blick war glasig. Er nickte kurz. "Ich danke dir für alles, was du getan hast!", murmelte er dann. Miles' Lächeln war verkniffen. "Das ist doch das Mindeste!", meinte er schwach.

"Du glaubst, dass du es mir irgendwie schuldig bist, alles zu versuchen, selbst wenn es keinen Sinn hat, nicht wahr? Aber in Wahrheit glaubst auch du nicht mehr an eine Möglichkeit, mich hier lebend herauszubringen!"

"Das ist doch Unsinn, Eric!", war Miles Erwiderung. Aber in Wahrheit hatte Eric es ziemlich genau getroffen.

 

 

3

"Sie sind meine letzte Hoffnung!", bekannte Miles LaRue offen, als er Bount Reiniger gegenübersaß.

Bount lehnte sich in seinem Sessel zurück und sah sein Gegenüber nachdenklich an. Einen zum Tode Verurteilten aus dem Staatsgefängnis von Houston, Texas herauszubekommen, dessen Hinrichtung schon terminiert und dessen Gnadengesuch abgelehnt worden war, war sicher alles andere als eine Kleinigkeit.

Besonders in einem Fall, wo alles so klar auf der Hand zu liegen schien.

Miles LaRue hatte eine Akte mitgebracht, in der alles Wesentliche zusammengefasst war. Bei den Unterlagen befanden sich auch Fotos, die die Polizei vom Tatort gemacht hatte und Kopien der Polizeiberichte.

"Wenn Sie noch weitergehende Unterlagen benötigen, Mister Reiniger, so stehe ich Ihnen jederzeit zur Verfügung. Sie können in sämtliche Akten sehen, die mit dem Prozess etwas zu tun haben und von denen ich Kopien besitze!" Bount hob die Augenbrauen und nickte dann, während er mit den Augen die Berichte überflog.

Claire Levine, eine hübsche Blondine mit Pagenschnitt, war in ihrem Haus erschlagen worden. Tatwaffe war mit ziemlicher Sicherheit eine ungefähr dreißig Zentimeter hohe Bronzefigur, die in Claires Wohnzimmer auf einem Marmorvorsprung über dem Kamin gestanden hatte. Jedenfalls war an dieser Statue Blut gefunden worden, das aus der klaffenden Wunde an Claires Kopf kam.

Im Haus waren jede Menge Fingerabdrücke gefunden worden, von denen die meisten wohl niemals identifiziert werden würden. Aber bei der Wohnung eines einigermaßen kontaktfreudigen Menschen war das nichts Ungewöhnliches. Auch an der Bronzefigur waren Abdrücke. Und zwar außer von Claire nur noch die von Eric LaRue, der jetzt auf seine Hinrichtung wartete. Den Fakten nach also ein eindeutiger Fall. Bount las die Aussage von Rosa Montalban, einer Freundin von Claire, die am Abend des Mordes noch auf einen kurzen Besuch hatte vorbeikommen wollen. Rosa hatte sich schon gewundert, als sie die offene Tür bemerkte. Wenig später fand sie die Leiche. Seit gut zwei Stunden tot, wie die Polizei später feststellen sollte. Am Morgen hatte Rosa einen sehr heftigen Streit zwischen Claire und Eric mitbekommen. Eric war ziemlich außer sich gewesen und hatte ein paar wüste Drohungen ausgestoßen.

"Was hatte Ihr Bruder mit dieser Claire zu tun?", erkundigte sich der Privatdetektiv.

"Er... hat sie geliebt", erklärte Miles LaRue mit einem merkwürdigen Zögern.

"Sie sprechen in der Vergangenheit", stellte Bount fest. Miles zuckte die Achseln. "Die beiden waren seit kurzem nicht mehr zusammen, aber wahrscheinlich habe ich trotzdem etwas untertrieben. Eric liebte sie insgeheim wohl noch immer. Claire war eben eine..." Er stockte. Seine Finger tickten nervös auf der Sessellehne herum. "Wie soll ich sagen?", fuhr er dann mit einem seltsamen Unterton fort. "Sie war eben eine außergewöhnliche Frau." Er seufzte. "Leider wussten auch andere ihre Vorzüge zu schätzen..."

"Eifersucht als Tatmotiv?", meinte Bount zweifelnd. Aber Miles schüttelte den Kopf.

"Nein, das hat die Polizei am Anfang vermutet. Wäre es dabei geblieben, säße Eric jetzt nicht in der Todeszelle. Bei Eifersucht hätte man auf einer Tat im Affekt plädieren können und jeder mittelmäßige Anwalt hätte mindestens lebenslänglich für ihn herausgeholt." Sein Lachen war heiser und sarkastisch.

"Selbst bei einem Schwarzen. Aber die Anklage konnte das Gericht von einem anderen Motiv überzeugen!"

"Und das wäre?"

"Eric und Claire waren nicht nur privat ein Paar, sondern auch geschäftlich. Sie waren Teilhaber einer Werbeagentur. Aber Claire wollte aus der Firma heraus. Sie hatte die Chance, eine Top-Position bei einem der Branchenführer zu bekommen. Natürlich nur unter der Bedingung, dass sie bei Eric aussteigt. Schließlich kann sie sich ja nicht selbst Konkurrenz machen." Bount hob die Schultern. "Ich verstehe nicht, wo da das Problem für ihren Bruder gelegen hat!"

"Eric hatte finanzielle Schwierigkeiten. Und wenn Claire ihr Kapital aus der Agentur herausgezogen hätte, wäre das der Ruin gewesen. Anders bei Claires Tod. Die beiden hatten eine Lebensversicherung für den Fall der Fälle abgeschlossen und sich gegenseitig als Begünstigte eingetragen, damit die Firma nicht im Regen steht, wenn einer der beiden Inhaber stirbt und dessen Erben ausgezahlt werden müssen." Miles hob die Hände. "In solchen Fällen ist das nichts Ungewöhnliches. Ich habe es den beiden seinerzeit empfohlen..."

"Und jetzt hat man Ihrem Bruder einen Strick daraus gedreht!"

Miles nickte düster. "Sie sagen es, Mister Reiniger... Mord aus Habgier! Das hört sich schon anders an, als wenn jemand seine Ex-Geliebte im Streit erschlägt, nicht wahr? Dazu kommt noch, dass es Zeugen gibt, die gehört haben, wie Eric gesagt hat, dass er jetzt nur noch darauf hoffen könne, dass Claire einen Unfall baut..."

Bount hob die Augenbrauen.

"Hat er nicht versucht, sich mit ihr zu einigen?"

"Doch, das hat er. Aber sie war auf dem Ohr taub. Sie hätte entweder auf die Chance ihres Lebens verzichten müssen, oder ihm ihren Anteil einfach überschreiben können. Damit hätte sie ein kleines Vermögen verschenkt." Miles schüttelte den Kopf.

"Für Claire war es eine einmalige Chance. Aber solange ihr Geld in der Agentur steckte, konnte sie sie nicht wahrnehmen was ich aus Sicht ihrer neuen Arbeitgeber auch verstehen kann. Sie musste sich entscheiden - und zwar ziemlich schnell." Bount blätterte weiter. Er sah ein Foto von Eric. "Sie sehen Ihrem Bruder ziemlich ähnlich!", meinte er dazu.

"Ich weiß. Früher wurden wir oft verwechselt. Aber das hat sich inzwischen gelegt."

Dann stieß Bount auf Erics Alibi, dass er bei Vernehmungen angegeben hatte. Er hatte ausgesagt, zur Tatzeit mit dem Wagen unterwegs gewesen zu sein, um in Galveston an einer Roulette Runde teilzunehmen. Das Spiel war Erics Laster. Und deswegen hatte er weder finanzielle Rücklagen, die ihn in einer Situation wie dieser hätten über Wasser halten können, noch irgendeine Aussicht auf einen Kredit. In dieser Hinsicht war sein Rahmen nämlich längst ausgeschöpft. Alles, worauf man eine Hypothek legen konnte, war schon belastet.

An jenem Abend war Eric offenbar ziemlich verzweifelt gewesen. Als er dann zurückfuhr konnte seine Verzweiflung allerdings kaum geringer geworden sein, denn er hatte verloren. Viel sogar. Selbst für seine Verhältnisse. Und darum hatte er die Runde auch vorzeitig verlassen. Eric LaRue hatte einfach kein Geld mehr gehabt und Kredit gab ihm ohnehin niemand mehr. Er hatte noch etwas getrunken, bevor er zurück nach Houston gefahren war. Dabei hatte er sich auch noch etwas verfahren.

Zu der Zeit, in der Claire Levine erschlagen wurde, behauptete Eric, irgendwo zwischen Galveston und Houston gewesen zu sein. Und dafür sollte es sogar eine Zeugin geben. Eine junge Anhalterin, die er mitgenommen und in Houston irgendwo am Straßenrand wieder herausgelassen hatte. Aber die Anhalterin war nicht aufzufinden gewesen. Und Eric wusste noch nicht einmal ihren Vornamen. Der Staatsanwalt wertete das als Schutzbehauptung, um die erdrückenden Indizien zu entkräften.

Schließlich waren auf der Mordwaffe Erics Fingerabdrücke. Bount musterte jetzt sein Gegenüber mit einem nachdenklichen Blick. "Glauben Sie Ihrem Bruder eigentlich, dass er unschuldig ist?"

"Ja."

Er sagte es, ohne zu zögern. Erstaunlich, dachte Bount. Aber Miles LaRue schien nicht den geringsten Zweifel an der Unschuld seines Bruders zu haben.

"Glauben Sie ihm auch die Story mit der Anhalterin?"

"Warum sollte er die erfinden?", gab Miles ziemlich aggressiv zurück.

Bount zuckte die Achseln.

"Ich frage ja nur."

"Hören Sie, Reiniger! Ich kenne Eric. Und ich weiß, dass er hitzig sein kann. Aber ich glaube einfach nicht, dass er zu einer solchen Tat fähig wäre!"

"Wenn es da Zweifel gibt, wäre es besser, Sie schenken mir gleich reinen Wein ein."

"Ich hätte Eric auch verteidigt, wenn ich gewusst hätte, dass er lügt. Schließlich ist er mein Bruder, Aber ich bin davon überzeugt, dass er unschuldig ist, und dass er die Wahrheit gesagt hat. Leider lässt sich das nicht beweisen." Bount klappte die Mappe zu und erhob sich. "Was soll ich eigentlich genau für Sie tun? Wenn die Hinrichtung jetzt noch ausgesetzt werden soll, dann müsste wirklich etwas ganz Neues auf den Tisch kommen."

"Sie sagen es!", nickte Miles.

Bount nahm sich eine von seinen Zigaretten und bot auch Miles eine an. Aber der lehnte ab. "Irgendjemand muss Claire Levine ja letztlich getötet haben", stellte er dann mit der Zigarette zwischen den Lippen fest. "Ich glaube kaum, dass Ihr Bruder eine Chance hat, wenn es nicht gelingt, den tatsächlichen Mörder zu finden."

"Es würde schon genügen, wenn Sie diese Anhalterin auftreiben würden!"

Bount zuckte die Achseln.

"Ich werde tun, was ich kann. Aber erwarten Sie keine Wunderdinge von mir!"

"Das tue ich auch nicht."

"Sie hätten früher zu mir kommen sollen, Mister LaRue. Jetzt wird es ziemlich knapp, finden Sie nicht auch?" Miles' Gesichtsausdruck veränderte sich ein wenig. Dann sagte er etwas gepresst: "Sie sind nicht der erste Privat Eye, den ich engagiere."

Bount runzelte die Stirn.

"Ach, nein?"

"Der erste hatte einen..." Er zögerte, bevor er weitersprach.

"Einen Unfall", sagte er dann. "Die Begleitumstände waren allerdings sehr merkwürdig. Die Sache wird vermutlich nie wirklich aufgeklärt werden! Sie sollten also vorsichtig sein, Mister Reiniger!"

"Keine Sorge."

Miles LaRue erhob sich nun ebenfalls und verabschiedete sich. Bount brachte ihn noch zur Tür. Draußen im Vorzimmer saß June March, Bount Reinigers blondmähnige Assistentin. Sie war gerade damit beschäftigt, die Termine für die nächste Zeit zu koordinieren.

Als Miles LaRue verschwunden war, wandte Bount sich an seine Assistentin und meinte: "Für die nächste Zeit kannst schon einmal alles streichen."

June hob die Augenbrauen und blickte etwas ungläubig drein.

"Was ist los, Bount? Ein kleiner Extra-Urlaub?"

"Wir machen eine kleine Reise nach Houston, Texas!"

Sie seufzte. "Wahrscheinlich nicht zum Vergnügen, was?"

"Nein. Der Bruder von Mister LaRue sitzt in der Todeszelle und er hätte gerne, dass ich ihn da heraushole. Ich schlage vor, dass du gleich deine Sachen packst, nachdem du die Termine für die nächsten Tage abgesagt hast!"

"Okay, Bount." Sie zuckte die Achseln. In diesem Job musste man mit solchen Dingen rechnen. Wenigstens ging es diesmal in eine Gegend mit angenehm warmem Klima.

 

 

4

June blies sich eine Strähne aus den Augen. Auf den Knien hatte sie eine der Akten, die Miles LaRue bei Bount Reiniger zurückgelassen hatte. Sie blätterte lustlos darin herum, während Bount gedankenverloren aus dem Fenster sah und den Ausblick auf die geschlossene Wolkendecke über North Carolina genoss. Die Hälfte des Fluges hatten sie etwa hinter sich.

"Die Chancen, diese Anhalterin zu finden, sind gleich null!", meinte June resigniert. "Sieh dir diese Beschreibung an, die Eric LaRue von ihr gegeben hat! Die ist so gut wie nichts wert!"

Bount zuckte die Achseln und drehte sich zu ihr herum.

"Man soll sich die Leute eben genau anschauen, die man zu sich ins Auto steigen lässt!"

"Es sieht nicht gut aus, Bount!"

"Ich weiß."

June beugte sich wieder über die Unterlagen.

"LaRue hat Anzeigen aufgegeben, damit sie sich meldet. Ohne Ergebnis", stellte sie fest.

"Vielleicht liest sie keine Zeitung."

"Oder sie wollte damit nichts zu tun haben. Vielleicht hat Sie Gründe, dass sie nichts mit den Uniformierten zu tun haben will..."

"Vielleicht war sie auf der Durchreise. Sie kann jetzt sonst wo sein, June!"

"Trotzdem!", meinte sie. "Diese Anhalterin ist eine der wenigen Chancen für Eric LaRue..."

Bount hob zweifelnd die Schultern. "Selbst wenn wir Sie fänden, ist das noch keine Garantie, dass Eric LaRue freikommt. Der Ankläger wird behaupten, dass LaRue sie gekauft hat!"

"Zumindest gäbe es dann begründete Zweifel an Eric LaRues Schuld. Und das wäre doch schon etwas!"

"Ich denke, wir sollten uns zuerst in der Umgebung dieser Claire Levine umsehen. Es muss doch noch andere geben, die einen Grund gehabt haben, sie umzubringen... Vorausgesetzt, dieser Eric ist wirklich unschuldig."

June schien verwundert.

"Du bist dir nicht sicher, nicht wahr?"

"Kann man sich bei der Beweislage sicher sein? Wir müssen jede Möglichkeit in Betracht ziehen."

 

 

5

Ein Mitarbeiter von Miles LaRues Anwaltskanzlei holte Bount und June vom Flughafen ab. Miles besaß ein großes Haus in einem Villenvorort von Houston, das ziemlich leer war, seit seine Frau ihn vor ein paar Jahren verlassen hatte. Jedenfalls gab es genug Räume für Unterkunft und die Einrichtung eines provisorischen Büros. Und das Angebot, Miles' Zweitwagen, einen robusten Landrover, zu benutzen, nahm Bount gerne an.

Dem Privatdetektiv war es lieber, im Haus des Anwalts unterzukommen, als in einem der Houstoner Hotels abzusteigen. Der Fall LaRue hatte in Houston und Umgebung eine Menge Aufsehen erregt. Und wenn jetzt jemand engagiert wurde, um Eric im letzten Moment noch vor dem Henker zu retten, dann würde das früher oder später die Runde machen. Bount hatte keine Lust, dann auf dem Präsentierteller zu stehen. Das konnte seine Arbeit nur behindern.

"Wenn Sie irgendetwas brauchen sollten, Mister Reiniger, dann sagen Sie es mir", ließ Miles den Privatdetektiv wissen.

"Sie können von mir jede Unterstützung bekommen!" Bount nickte. "Das wird vermutlich auch nötig sein!", meinte er.

"Wo werden Sie anfangen?"

"Ich würde gerne zuerst mit Ihrem Bruder reden!" Miles blickte auf die Rolex an seinem Handgelenk und hob dann bedauernd die Hände. "Tut mir leid, aber da werden Sie bis morgen warten müssen. Die Besuchszeiten sind vorbei."

"Dann werde ich mich am Tatort mal umsehen. Was ist mit dem Haus von Miss Levine? Ich nehme an, es ist freigegeben."

"Natürlich."

"Wem gehört es jetzt?"

"Einer Erbengemeinschaft. Im Augenblick steht es leer. Soweit ich weiß wird es über ein Makler-Büro zum Verkauf angeboten."

"Wie heißt das Büro?"

"Es ist das Büro von Rosa Montalban!"

Das ließ Bount aufhorchen. "Die Lady, die die Leiche gefunden hat? Welch ein Zufall!"

Miles nickte. "Ja, sie ist Immobilienmaklerin."

 

 

6

Rosa Montalban hatte ihr Büro in einer Traumetage mitten in Houston. Beste Lage, aber sicher nicht billig. Ihre Geschäfte konnten also nicht schlecht gehen.

Bount hatte Glück, sie an diesem Tag überhaupt noch zu erwischen. Ihre Mitarbeiter hatte sie schon nach Hause geschickt. Sie kamen ihm auf dem Flur entgegen. Und sie selbst hatte auch schon ihre Sachen zusammengepackt, um für heute Schluss zu machen.

Aber die Tür zu ihrem Makler-Büro war noch nicht abgeschlossen worden, und so ging Bount einfach hinein. Rosa war dunkelhaarig und kurvenreich. Und der tiefe Ausschnitt ihres Sommerkleides zeigte genug, um jede Art von fairer Verkaufsverhandlung von vornherein unmöglich zu machen.

Sie blickte auf und musterte Bount mit ihren dunkelbraunen Augen.

"Wer sind Sie?", fragte sie.

"Mein Name ist Reiniger. Ich komme aus New York und interessiere mich für ein bestimmtes Objekt." Bount nannte ihr die Adresse und sah, dass Rosa Blick sich sogleich etwas veränderte.

"Eigentlich wollte ich gerade Schluss machen, aber wenn Sie ernsthaft interessiert sind... Ich sage Ihnen aber gleich, dass unter einer halben Million Dollar nichts zu machen sein wird. Wollen Sie es sehen?"

"Gerne", nickte Bount.

"Ich nehme an, Sie sind mit dem Wagen hier."

"Richtig."

"Dann fahren Sie hinter mir her."

Rosa fuhr einen kleinen Sportflitzer und Bount musste sich ganz schön ranhalten, um ihr auf den Fersen zu bleiben. Keine Viertelstunde brauchten sie, dann hatten sie Claire Levines Haus erreicht. Es war wirklich ein schönes Anwesen. Der Garten wirkte inzwischen ein wenig verwildert. Leider hatte Claire nicht allzu lange Freude an diesem Besitz gehabt. Rosa fuhr mit dem Sportflitzer auf den Hof, Bount stellte den Landrover dahinter.

"Kommen Sie, Mister Reiniger!" Sie winkte ihm zu, war dann auch schon an der Tür und drehte den Schlüssel herum. Bount folgte ihr.

Rosa führte ihn durch die Räume. Bount blickte sich ein bisschen um, fand aber kaum Persönliches über Claire Levine. Auf dem Nachttisch im Schlafzimmer stand ein Foto, das sie zusammen mit einem Mann zeigte. Aber es war nicht Eric LaRue.

Vermutlich sein Nachfolger in Claires privater Gunst, dachte Bount.

Im Wohnzimmer wurde es interessant. Bount Reiniger erkannte es von den Fotos wieder, die er in den Akten gesehen hatte. Nur von der Bronze-Figur war nichts zu sehen. Aber die war ja schließlich auch ein Beweisstück.

"Ist irgendetwas, Mister Reiniger?", hörte Bount Rosas Stimme, während er den Blick schweifen ließ. Die Spurensicherung hatte sicher jeden Flecken in diesem Raum abgesucht. Aber Bount hoffte auch nicht darauf, auf eine neue Spur zu treffen. Er versuchte vielmehr, sich den Hergang der Tat vorzustellen.

In den Berichten stand nichts von Einbruchsspuren. Also hatte Claire ihren Mörder selbst hereingelassen, vermutlich, weil sie ihn kannte. Vor dem Kamin hatte der Mörder nach der Bronze-Figur gegriffen und zugeschlagen... So sah es der Staatsanwalt. Und die Jury war dieser Sichtweise gefolgt.

"Verschwinden Sie!", hörte Bount indessen Rosa ziemlich ärgerlich sagen. Sie hatte ihre schlanken Arme in Hüften gestemmt und schien ziemlich aufgebracht zu sein. "Sie wollen dieses Haus überhaupt nicht kaufen!"

"Das habe ich auch nie gesagt", erwiderte Bount gelassen.

"Sie haben mir vorgespielt..."

"Ich habe gesagt, ich sei an dem Haus interessiert. Und das stimmt auch!"

"Wegen dem Mord an Claire Levine, nicht wahr?"

"Ja."

"Ich hatte gehofft, die Sache wäre jetzt langsam ausgestanden. Aber jetzt, wo die Hinrichtung des Mörders bevorsteht, wird die Geschichte noch einmal interessant!"

"Nun..."

"Sind Sie von der Presse? Es ist soviel über die Geschichte geschrieben worden. Sie hätten nur bei Ihren Kollegen abzuschreiben brauchen, anstatt mir die Zeit zu stehlen! Aber da sind Sie leider nicht der erste, der das nicht kapiert hat!" Bount holte seine Lizenz aus der Jackentasche und reichte sie ihr. Sie nahm das Dokument stirnrunzelnd, während Bount dazu sagte: "Ich versuche herauszufinden, was geschehen ist." Rosa verdrehte die Augen, gab ihm die Lizenz zurück und schüttelte dann energisch den Kopf.

"Es ist doch nicht zu fassen!", meinte sie. "Ein Privatdetektiv aus New York! Was wollen Sie? Diesen Hund noch in letzter Sekunde vom Haken holen, der Claire umgebracht hat?"

"Eigentlich hatte ich gehofft, ich könnte mit Ihnen ein paar Takte über die Sache reden. Schließlich sind Sie es, die die Tote entdeckt hat."

Rosa lachte kopfschüttelnd. "Ich habe nichts dagegen, dass man diesen Eric LaRue demnächst vom Leben zum Tode befördert! Ich denke, er hat es nicht besser verdient! Und ich werde Sie ganz bestimmt nicht dabei unterstützen, wenn Sie versuchen sollten, seinen Kopf aus der Schlinge zu holen!" Bount nickte. "Ich verstehe Sie", sagte er.

"Ach, ja?" Sie hatte einen ironischen Unterton, der Bount nicht besonders gefiel. Aber der Privatdetektiv behielt die Ruhe.

"Claire Levine war Ihre Freundin. Es muss ein Schock für Sie gewesen sein, sie da so liegen zu sehen..." Sie schluckte. "Ihr Schnüffelhandwerk verstehen Sie anscheinend", murmelte sie dann. "Sie sind gut informiert, das muss der Neid Ihnen lassen!"

Bount versuchte es mit einem erneuten Anlauf.

"Miss Montalban, möchten Sie nicht sicher sein, dass der Kerl, der demnächst hingerichtet wird, auch der Richtige ist?"

"Ich bin mir sicher!"

Bount verzog das Gesicht zu einem dünnen Lächeln. "Wie schön für Sie. Vielleicht sagen Sie mir trotzdem, was das eigentlich für eine Bronze-Figur war, die dort über dem Kamin stand."

Rosa atmete tief durch und verschränkte die Arme vor der Brust. Sie beruhigte sich ein bisschen. Schließlich sagte sie: "Das war gewissermaßen symbolisch, Mister Reiniger. Die Figur war ein Preis, den der texanische Verband der Werbewirtschaft jährlich für den besten Spot vergibt. Eric und Claire haben ihn während ihrer gemeinsamen Zeit gewonnen. Und dann hat Eric sie damit erschlagen..."

 

 

7

Am nächsten Morgen stand Captain Bo Harris vom Houston Police Department auf Bounts Liste. In seiner Zuständigkeit hatten die Ermittlungen im Levine-Fall gelegen.

Im Police Department geriet er an einen jungen Detective. Er wirkte ziemlich schmächtig in seiner etwas überweiten Jacke. Aber immerhin konnte er seine Dienstwaffe ganz gut verbergen.

"Was wollen Sie denn von ihm?", fragte er.

"Das muss ich ihm schon selbst sagen."

"Vielleicht kann ich Ihnen helfen! Der Captain ist gerade nicht da!"

"Wenn Sie sich im Mordfall Claire Levine auskennen!" Der Detective musterte Bount mit seinen hellblauen Augen, die etwas nervös wirkten. Aber aufmerksam. Das waren Augen, denen so schnell nichts entging.

"Darüber steht doch alles in den bunten Blättern!", raunte der Detective. In seinen Augen blitzte es jetzt seltsam. "Jeder weiß darüber Bescheid. Alle Fakten sind dutzendfach breitgetreten worden. Wenn Sie also von der Presse sind oder eine Biographie des Mörders schreiben oder einfach nur Ihre Neugier befriedigen wollen, schlage ich Ihnen vor, sich an Pressearchive, Bibliotheken und so weiter zu wenden." Er hob die Augenbrauen. Sein helles Gesicht, das von der texanischen Sonne in diesem Jahr noch kaum etwas abbekommen zu haben schien, hatte jetzt einen unverhohlen arroganten Ausdruck.

"Unsere Zeit hier ist nämlich sehr kostbar, müssen Sie wissen."

"Wie heißen Sie?", fragte Bount.

"Ballard."

"Wissen Sie, meine Zeit ist auch sehr kostbar, Mister Ballard, und deshalb spreche ich wohl besser mit dem Captain. Ich wette um fünf Dollar, dass die Tür dort hinten sein Büro ist..." Bount wandte sich zum Gehen.

"Warten Sie!", rief Detective Ballard. "Captain Harris ist wirklich nicht da! Was wollen Sie denn wissen? Ich habe bei den Ermittlungen mitgemischt..."

Bount blieb stehen, kam einen Schritt zurück und setzte sich auf eine Ecke von Ballards Schreibtisch.

"Ich interessiere mich für diese Anhalterin, die Eric LaRue auf seinem Weg von Galveston nach Houston mitgenommen hat! Über die steht fast nirgends etwas. Weder in den Akten, noch sonst wo..."

"Sie sind keiner von der Presse", murmelte Ballard.

"Privatdetektiv?"

"Ja." Bount zeigte ihm seine Lizenz. Ballard fasste sie mit zwei Fingern an, fast so, als könnte er sich daran verunreinigen. Er gab sie Bount zurück und verzog dabei das sonst so glatte Gesicht.

"Ich mag Leute nicht, die sich in unseren Job mischen." Darauf ging Bount nicht weiter ein. Statt dessen fragte er: "Was wissen Sie über diese Anhalterin?"

"Ich weiß nicht, wie Sie an die Akten herankamen - aber wie auch immer! Sie werden sicher die Beschreibung gelesen haben, die dieser schwarze Bastard von ihr gegeben hat."

"Nicht sehr präzise."

"Sie sagen es."

"Ich nehme an, Sie haben nach ihr gefahndet!" Ballard lachte heiser. Dann meinte er süffisant: "Natürlich. Aber als Private Eye wissen Sie doch, dass es unmöglich ist, jemanden zu finden, der gar nicht existiert!"

"Und da sind Sie sich so sicher?"

Er zuckte die Schultern. "Nichts als ein Märchen, was der Kerl uns da erzählt hat. Der Nigger wollte seinen Hals retten. Da erzählt man doch alles Mögliche, meinen Sie nicht?"

"Hört sich an, als würden Sie Schwarze nicht mögen." Er verdrehte die Augen. "Es gibt zum Glück kein Gesetz, das mich dazu zwingt!"

"Was haben Sie denn gemacht, um die Anhalterin zu finden?"

"Die übliche Routine. In der Vermisstenabteilung nachgefragt, in unseren Akten und natürlich bei der Sitte. Oft landet so eine Herumstreunerin auf dem Strich."

"Und?"

"Sie haben das Phantombild in den Akten gesehen?"

"Ja", nickte Bount.

"Das ist überall herumgezeigt worden. Glauben Sie mir! Es gibt diese Frau nicht."

"Und im Leichenschauhaus?"

"Da haben wir damals zuerst nachgeschaut. Und ich wette, LaRues Anwalt hat alles versucht, um sie finden!" Bount zuckte die Achseln.

"Schön möglich!"

"Wissen Sie was? Am, besten, Sie suchen sich schnellst möglich eine andere Sache, in der Sie herumschnüffeln können!"

Bount hob die Augenbrauen. "Soll das eine Warnung sein?"

"Nehmen Sie es, wie Sie wollen! Aber ich glaube nicht, dass Sie sich viele Freunde machen werden, wenn sie weiter in dem Fall herum bohren!"

Bount grinste. "Wenn es diese Frau nicht gibt, kann ich sie ja auch nicht finden und Sie brauchen sich keine Sorgen darüber zu machen, dass der Mann, den Ihr Department verhaftet hat, noch in letzter Sekunde vom Haken gelassen wird!"

 

 

8

Als Bount Reiniger dem Todeskandidaten gegenübersaß, sah er einen gebrochenen, verzweifelten Mann.

Eric LaRue blickte mit müden Augen auf und musterte Bount zweifelnd.

"Sie sind also der Kerl, den mein Bruder engagiert hat!"

"So ist es", nickte der Privatdetektiv.

"Ich habe ihm gesagt, dass er das lassen soll!"

"Warum?"

"Es ist herausgeschmissenes Geld."

"Ich kann ja wieder gehen."

"Das war nicht gegen Sie gerichtet, Mister..."

"Reiniger."

"Sehen Sie, ich wüsste nicht, wie Sie etwas für mich tun könnten! Sie müssten schon etwas völlig Neues auf den Tisch legen. Etwas, das bei der Verhandlung noch nicht berücksichtigt worden ist. Aber da fällt mir nichts ein."

"Ich könnte die Anhalterin finden!"

Eric lachte heiser. "Manchmal bin ich mir selbst schon nicht sicher, ob es sie wirklich gegeben hat!", meinte er zynisch und hob ein wenig die Schultern. Es war eine Geste der Gleichgültigkeit. Dieser Mann hatte den Kampf um sein Leben schon so gut wie aufgegeben. Bount konnte es ihm nicht verdenken.

"Wo haben Sie sie getroffen?"

"Eine halbe Meile hinter Billings' Drugstore stand sie plötzlich an der Straße. Da habe ich sie mitgenommen. Sie wirkte ziemlich heruntergekommen. Ihre Sachen waren schmuddelig und hätten dringend eine Wäsche vertragen können."

"Hatte sie sonst noch etwas bei sich?"

"Eine kleine Tasche."

"Kam sie aus der Gegend?"

"Nein."

"Wie kommen Sie darauf?"

"Ich weiß nicht, ob sie vielleicht hier in der Gegend wohnte. Viel bei sich hatte sie nicht, also glaube ich kaum, dass sie eine besonders lange Reise hinter sich hatte. Aber andererseits hatte sie einen besonderen Akzent... Eine typische Texanerin war sie jedenfalls nicht."

"Was war das für ein Akzent?"

"Keine Ahnung."

"Spanisch vielleicht?"

Aber Eric schüttelte energisch den Kopf.

"Es war kein Akzent, den ich bisher gehört hatte. Aber das ist auch schwer zu sagen. Wir haben nämlich nicht viel miteinander geredet."

"Warum nicht?"

Eric zuckte die Achseln. "Sie war nicht sehr gesprächig."

"War das erste Mal, dass sie nach Houston kam?"

"Ja, ich denke schon. Sie hat mich nach einer Bar mit dem Namen Clou gefragt."

"Und?"

"Ich habe sie in der Nähe abgesetzt. Es war nicht allzu weit von meinem Weg entfernt."

"Hat sie auch gesagt, was sie da wollte?"

"Hat sie nicht." Eric atmete tief durch. "Das ist alles Monate her! Wer weiß, wo sie jetzt ist!"

Er hat recht, dachte Bount. Aber an irgendeinem Ende des Fadens musste man ja schließlich anfangen, um das Knäuel nach und nach aufzulösen.

"Ist Ihnen sonst noch irgendetwas an ihr aufgefallen?", fragte Bount dann nach kurzer Pause.

"Nein." Eric schüttelte den Kopf und wirkte irgendwie abwesend. Er kämpft nicht mehr, überlegte Bount.

"Irgendeine Kleinigkeit vielleicht!" bohrte der Privatdetektiv unbeirrt weiter.

Nach einigen Sekunden Pause, erwiderte Eric dann plötzlich: "Sie zitterte, obwohl es warm war. Das ist mir aufgefallen." Bount horchte auf.

"Glauben Sie, dass sie drogensüchtig war?"

"Von solchen Dingen verstehe ich nichts, Mister Reiniger." Eric wirkte jetzt in sich gekehrt. Er schien ins Nichts zu blicken. Dann meinte er plötzlich. "Sie hatte so ein Amulett um den Hals. Daran hat sie immer herumgespielt."

"Was war das für ein Amulett?"

"Ein Mandala."

"Na, das ist ja immerhin etwas."

Eric atmete tief durch. Sein Gesichtsausdruck schien zu sagen, dass ohnehin alles keinen Zweck hatte. "Ich wette, nicht einmal Sie glauben daran, dass ich unschuldig bin, Reiniger!"

"Es spielt keine Rolle, was ich glaube", erwiderte der Privatdetektiv kühl. "Ich möchte gerne noch wissen, wie Ihre Fingerabdrücke auf die Mordwaffe kommen?"

"Ich habe diese Figur oft angefasst. Immer, wenn ich bei Claire war, habe ich sie in die Hand genommen. Es war ein...Reflex, wissen Sie? Mit dieser Figur hat es etwas Besonderes auf sich..."

"Ein Preis für den besten Spot, ich weiß."

"Woher...?"

"Und es war nicht zufällig auch ein Reflex, der sie nach dieser Statue greifen ließ, um die Frau zu erschlagen, die sie einmal geliebt haben und die nun drauf und dran war, Sie zu ruinieren."

"Damals dachte ich so darüber, heute weiß ich, dass ich mich selbst ruiniert habe. Wenn ich keine Spielschulden gehabt hätte, hätte man die Agentur mit einem Kredit problemlos über Wasser halten können. Claire hat nur ihre Chance gesucht, hätte ich vielleicht auch getan."

"Wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?"

"Am Tag vor ihrem Tod. Da habe ich auch das letzte Mal diese verdammte Figur angefasst... Sie war irgendwie ein Symbol für unsere besseren Zeiten, wissen Sie? Privat und auch was unsere Arbeit betrifft."

Bount hob die Augenbrauen.

"Was wollten Sie bei ihr?"

"Ich wollte noch einmal mit ihr über die Sache reden, obwohl ich um Grunde wusste, dass es zwecklos sein würde. Wir haben uns schrecklich gestritten. Unglücklicherweise war auch noch jemand dabei."

"Wer?"

"Jim Graham, ihr neuer Lover. Ich glaube, er nennt sich Import/Export-Kaufmann. Seine Aussage vor Gericht passte natürlich hervorragend in die ganze Geschichte hinein, wie Sie sich sicher denken können."

"Allerdings."

Eric zuckte die Achseln. "Ich hätte auf Miles hören sollen", murmelte er unvermittelt.

"Inwiefern?", fragte Bount.

Erics Augen wurden schmal. "Er hatte mir geraten, mich schuldig zu bekennen und dann auf Tötung im Affekt zu plädieren. Aber ich bin unschuldig. Und ich dachte, dass mir nichts passieren kann, da ich Claire nicht umgebracht habe. Ich habe mich geirrt..."

 

 

9

Als Bount wieder hinter dem Steuer des Landrovers saß, rief er per Handy June an, die inzwischen versuchte, mit ihrem PC in den Polizei-Computer hineinzuhacken. Vielleicht war die junge Anhalterin ja doch irgendwann einmal aufgegriffen worden. Die Suche der Polizei schien ja nicht sehr intensiv gewesen zu sein.

Aber das Ergebnis von Junes Bemühungen war bislang gleich null.

"Sie hatte einen Akzent", meinte Bount.

"Mexikanisch?", fragte June.

"Eric glaubt, dass es etwas anderes war. Und dann war da noch ein Amulett. Ein Mandala."

"Sonst noch was?"

"Sie könnte drogensüchtig gewesen sein oder sonst wie krank. Eric sagt, dass sie trotz Hitze gefroren hätte."

"Ich werde mal die hiesigen Ärzte durchtelefonieren."

"Mach das. Aber die Notaufnahme der hiesigen Kliniken ist vielleicht viel versprechender. Wer nicht einmal eine Karte für den Bus löst, wird kaum Geld für den Arzt haben."

"Und was machst du jetzt, Bount?"

"Ich nehme mir Billing's Drugstore vor." Wenig später bemerkte Bount im Rückspiegel einen Polizeiwagen, der mit Sirene und Blaulicht an dem Landrover vorbeizog.

Bounts Blick ging zum Tachometer. Aber er fuhr nicht zu schnell. Trotzdem - er wurde an den Straßenrand gewinkt. Zwei Uniformierte mit Sonnenbrille stiegen aus und kamen näher. Bount ließ das Seitenfenster des Landrovers herunter.

"Was gibt's, Officer?", fragte er den ersten.

"Ihren Führerschein!"

Bount kramte ihn aus der Tasche heraus und gab ihn durch das Fenster. Der Cop warf einen kurzen Blick darauf, allerdings ohne die Sonnenbrille abzunehmen. Dann nickte er seinem Kollegen zu. Bount konnte es förmlich spüren, dass hier etwas falsch lief.

"Ist das Ihr Wagen, Mister...Reiniger?"

"Nein, ich habe ihn geliehen."

"Von wem?"

"Von Mister Miles LaRue, dem Besitzer."

"Ich möchte die Papier sehen."

Dagegen war nichts einzuwenden. Bount beugte sich zum Handschuh-Fach, und erstarrte dann, als er mit den Augenwinkeln die Mündung des 38er Revolvers sah, den der Cop urplötzlich herausgerissen hatte.

Die Waffe zeigte ziemlich genau auf Bounts Schläfe. Was immer dieses Theater zu bedeuten hatte, es war im Augenblick wohl das beste, überhaupt nichts zu tun.

"Ganz ruhig!", zischte der Cop und zog dabei den Mund breit. Er kaute auf einem Kaugummi herum und wirkte angespannt. "Nehmen Sie die Hände und falten Sie sie hinter dem Kopf. Und dann steigen Sie ganz vorsichtig aus, Reiniger!" Bount atmete tief durch. Er blickte von einem Cop zum anderen und fragte sich, was er wohl falsch gemacht haben mochte. "Was soll das eigentlich?"

"Mund halten!", knurrte der zweite Uniformierte, der indessen die Wagentür aufriss.

Bount kam heraus, so wie man es ihm gesagt hatte. Ziemlich roh wurde er dann mit dem Oberkörper auf die Motorhaube des Landrovers geschleudert und nach Waffen abgesucht. Aber Bount hatte kein Schießeisen bei sich. Die Automatik, die er in New York trug, hätte er auf seinem Flug nicht mitnehmen können.

Seine Arme wurden gepackt und nach hinten gebogen. Bount hörte die Handschellen klicken. Und während der eine der beiden Cops ihn dann zum Streifenwagen führte, leierte der andere die Rechte herunter, die dem Gefangenen zustanden.

"Vielleicht erklären Sie mir mal, was hier eigentlich vor sich geht!", meinte Bount, als er schon im Wagen saß.

"Was hier vor sich geht?"

Der Cop, der neben Bount Platz genommen hatte verzog das Gesicht und spuckte dann seinen Kaugummi in den Aschenbecher. "Was hier vor sich geht? Da wissen Sie doch sicher hundertmal besser als ich!" Er lachte heiser. "Wir werden jetzt mal in aller Ruhe feststellen, was der Besitzer dieses Landrover dazu sagt, dass Sie sich die Kiste ausgeliehen haben!"

"Könnte ja sein, dass er gar nichts davon weiß!", frotzelte der andere.

"Wollen Sie mich für dumm verkaufen?", rief Bount ärgerlich.

"Um es kurz zu machen: Dieser Wagen ist als gestohlen gemeldet worden!"

 

 

10

Drei Stunden später saß Bount einem breitschultrigen, aber nicht besonders großen Mann gegenüber, dessen kurzgeschorene graue Haare die braungebrannte Kopfhaut hindurch schimmern ließen.

Es war niemand anderes als Captain Bo Harris. Harris grinste schief und rieb sich den mächtigen Stiernacken.

"Tut mir leid, Sir", meinte er scheinheilig. "Irgendwie scheint dieser Landrover in die Liste der gestohlenen Wagen hineingeraten zu sein." Er zuckte mit den Achseln und funkelte Bount dabei mit seinen dunkelbraunen Augen angriffslustig an. "Ich habe auch keine Erklärung dafür. Vielleicht hat sich jemand bei der Nummer vertan..."

Bount lächelte dünn.

Das war nichts als reine Schikane. Wahrscheinlich hatte der junge Detective, mit dem Bount gesprochen hatte, nichts Besseres zu tun gehabt, als aus dem Fenster zu blicken und sich Bounts Wagennummer zu notieren. Dann war er zu seinem Chef gerannt.

"Sie sind Privatdetektiv aus New York", stellte Bo Harris fest. "Und Sie fahren Miles LaRues Wagen..."

"Was dagegen?"

In Harris' Augen blitzte es angriffslustig. "Ich nehme an, Sie arbeiten für LaRue."

"Ich habe nicht die Absicht, mit Ihnen darüber zu reden, Captain!", erwiderte Bount kühl.